雨沿着落地窗往下流，像是把城市的声音都冲淡。灯光在水线里抖动，薄薄的一层油光。小白兔把伞撑在门边，手指还在微微颤，指尖粘着雨的凉意。

门开得干脆。那人站在走廊尽头，西装干净得像切割过一样，领口的一丝汗也没有。目光落在她身上，先是测量，再是计算。没有笑。

“进来吧。”声音短，像刀背刮过纸。小白兔在门框上停了一秒，像是忘了呼吸，随后把伞递过去。伞柄还温着手印。

屋子里暖。沙发上放着一本没人翻过的杂志，茶几上有两只杯子，一杯被风吹过的茶色环迹，另一杯放着一只用过的勺子。空气里有沉默的重量。她脱掉外衣，动作小且机械。

“你变了。”他盯着她的掌心，像是在看账本。话里没有感情审判，却比恨还锋利。她的手心有一道浅浅的白茧，像是习惯留下的签名。

“可能吧。”她的声音低，带着夜里常见的疲惫。她抬头，想要抓住什么，结果只抓到旁边落地灯发出的光。光在她眼里碎成小块。

楼上传来踢衣服的声音。门口的人咳了一声，粗糙的声音像砸在瓷上的小石子：“别在这儿装仪式感了，赶紧办正事。”老姚的腔调一直这样，没温度，但直。

他俯身把一份文件摊在茶几上。纸张在灯光下发白。签字栏下面，横竖只有几个字：“资产转移同意书”。她的名字被印得整齐，像个陌生的印章。

她伸手，手指靠在纸上，触感只剩纸的冷。手指在文件的边缘游走，像在把过去抚平。屋子外的雨声突然变得远了。她的声音更小，几乎没气：“为什么要拿走房子？”

男人抬起眼皮。那一瞬是个计量器，能把人的秘密一分为二。“这不是拿走。是收回。你欠的是合同，不是情分。”他的每个字都稳如铁锤。

她笑了，笑里有苦，像是把舌头磨破了才出声。笑声里有孩子的锐利：“我从来没把你当成债主。”这句话像碎玻璃落地，清脆而刺耳。

他们沉默。钟表在墙上走着，滴答像心跳，忽快忽慢。老姚把一盒东西从抽屉里掏出来，随手扔到茶几上——是一只小巧的发夹，兔耳形状，钢丝被磨得发亮。

小白兔的手一抽。那是小时候的东西。她从没带出过家。她的指甲贴着金属的冷，指节白了。房间里的空气像被突然抽走了一半。

她弯下身体，捡起发夹，指尖有一颗干了的泥点。那颗泥点像是一记无声的判决，把她从成年拉回到五岁。她看到自己的小手在发夹旁，照片从抽屉底下滑出来。

照片被岁月压得角落发软。上面有个小女孩笑得张牙舞爪，旁边一个男人的手把她拉得近，手背上有一道刀疤。那手的指腹，嵌着一枚微微发旧的公司印章。

她的视线卡在那印章上。时间像个裂缝，所有算计都有了来路。房间里的光忽然冷了，像是整个世界都被按下暂停键。他没有说话，手指按在文件上，像是在盖章。

小白兔抬头，眼里开始有东西在走。声音很轻，但每个字都像刀割过帐本：“你欠我一个解释。”

他的眼神像夜色一样浅，转瞬又合上。窗外，雨停了。街灯把地面照成一条长长的黄线。她把照片夹回抽屉，手指却在那里停住了很久，像是被什么东西钉住。

门口的钟又响了一下，敲在她胸口。老姚朝外头喊：“会议快开始，别耽误人。”他的声音像旧木头，稳但无情。

小白兔站起身。她的动作很缓慢，每一步都有重量，像是在在往回走，却又不得不向前。她走到窗前，手贴着玻璃，外面的世界反着自己的脸。

她转过身，声音平静到像是放弃了所有可能的温柔：“那枚印章，我要见它的主人。”

他的笑到最后才来，短促又干净。他往后靠了一下，握着文件的手指并不颤抖：“来吧。午夜福利视频正等着你揭开一切。”

抽屉里，照片的角落露出三个字，灰尘里像被指尖擦亮了：“别忘了。”

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