河面像一张睡着的布，只有几个灯笼在上面叩着影子。风从旮旯里挤进来，带着腥和烧焦的油烟。小船一晃，橹在水里发出沙沙的声音，像人翻白眼的呼吸。

文站在船头，手里攥着一张折得发亮的纸。纸是旧的，折痕里有干了的泥。灯光把纸的边沿照成细线。他的手指在纸上绕了又绕，像在确认什么没变。

船家老贺把粗糙的掌心搭在船舷，舌头里是河底的沙。“别在这儿傻愣着，天冷。”他的话像砍柴时掉进水的声响，短，沉，没绕圈。

文没有回答。他的视线钉在对岸那盏孤灯，那盏灯曾是有人回家的路。今晚它摇着，一根绿线在灯框外跳动，像断了的指头。

阿梅靠在篷下，手绢湿一半。她的话很少，每句都像掰下来的小木片：“你还在找？”她说得干净，没有求，也没有责。

老贺把橹扎进河肚，船身又靠近了一点。水撞上船边，生出一圈圈黑色的皮。他的声音里有湿气：“这河里，东西沉得稳。想捞，就得下狠手。”

文突然弯腰，手去捞，那动作像是掏回什么早被吞掉的名字。橹刮到一团软东西，带着泥腥。他咬牙，用力一拉，船身被一股力也拉了一下。

东西被拖上来，是一只小布鞋，湿熨得发亮。鞋面的一角还缝着几针，线头像鱼鳞。灯光在鞋的湿漉处跳动，像有心跳。

阿梅先盖住了嘴。老贺的手指猛地一颤，嘴里低低骂了两句乡音粗的话：“妈的……”

文弯下身，手指碰到鞋内。他的指甲立刻被水和泥染成一片深色。他把鞋扣开，动作像解剖。鞋底压着一小段绣带，绣线被水泡得起了波浪。

他抽出绣带，唇抖得轻。绣带上有三个小字，字迹是孩童的笔触，不规整却扎实：文——晓。字被水冲得边缘有些糊，像从纸上被撕过的痕。

时间像被绷断。风停了一拍，船只在水上沉了一点。老贺指节发白，声线又粗又低：“那不是……那是谁的？”

文的喉结动了两下，他没有哭。他慢慢把绣带按在掌心，指尖触到的不是布，而是一片薄薄的、发出微光的鳞片。它温得像刚从人的皮肤上撕下来的肉。

他愣住，舌头里有盐。他记得一把旧橹，橹柄上有一处缺口，曾有人用刀刻过一个半月形的记号，孩子玩耍时就把它当作龙的眼珠。他伸手去摸掌心，鳞片在他指缝里滑了一下，留下一个浅浅的红印。

船上的灯被风吹歪，影子洒在水面，好像被什么手指搅过的墨。他把鳞片举高，光在上面跳出碎片般的光斑。阿梅的眼里有了水，但她用手背拭去，声音压得更低：“别让它走。”

文把绣带和鳞片同时捏在手里，手指发抖却稳。他没有立刻说话，只是把鞋放回船舷，袖口擦了擦那红印。小船在黑水上漂着，像一只没有翅膀的虫子。

老贺抓着橹杆，想把船靠近岸，话到嘴边又咽了回去。河面忽然拽动了一下，水帘往里卷去，像有人在帷幕后拉动了线。船底震了一声，像被一只大手轻轻敲打。

文听见一声很轻的笑，从水下传上来，短短的，孩子般的。那笑声和灯影一起颤了。鳞片在他掌心里微微颤动，像是有东西在下面呼吸。

他没有收回手。那笑声消失，河又恢复了原来的平静，像人撒了口痰。文把绣带贴到胸口，胸前是一片旧疤，他没有掀起衣服让疤透出风。

船在静默里继续滑行。阿梅把手伸过去，指尖碰到文的手背，温度并不热，但有重量。老贺低声说：“赶紧上岸。明天要报警。”他的声音像在说平常事。

文瞪着水面，手里是那片鳞片，和那个绣着名字的小鞋。他慢慢把鞋又放进水里，像是把一个句点放回句子里。鞋伏下去了，灯光在它上面撕碎了一圈泡。

水下，黑处有东西移动。文看得见那道动静把灯影扯长，又把它缝回去。他的嘴唇开了，最后一声话像是从很远的胃里挤出来：“你还记得吗？”

河没有回答。但鳞片在他指间继续发亮，像人的心跳。船向岸边靠去，木桩的影子把他们的影子割成碎片。文的手没有放下，直到岸边的灯把他的脸照成一片白纸，他才像是从沉睡里被叫醒，眼里有东西裂开。

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