天像一张被揉皱的报纸，雨顺着窗框的缝往里钻。顾槐站在门外，手指按着钥匙孔，手心里都是昨天的温度。她没有先敲门，像是怕先一步把记忆叫醒。钥匙转了一圈，门发出一声老旧的铁唱，和街上的雨一同低落。

屋里是老样子：咖啡色的沙发坐塌一角，矮桌上半杯硬掉的茶，茶面上漂着一枚灰白的烟蒂。窗台上一只牙刷杯，四支牙刷错落地立着，白色杯沿上留着两圈深浅不一的唇印。顾槐盯了很久，手背在指节处起了细小的汗皱。

“回来啦？”门口响起粗糙的声音，像是碎石子。房东老李靠门框站着，烟还夹在嘴里，话像扯线的刀，生硬而直接。“收拾东西？早说一声，帮你抬。”

顾槐没有立刻回答。她把目光从杯子移到桌上那只被磨得发亮的皮箱。箱子拉链的一端有一个小小的撕口，像被什么东西急切地扯开过。一行字用黑色圆珠笔写在箱面：槐的事。笔迹是她自己潦草的笔迹，像被风掀过。

“不用。”她说，语速干净利落，有一股压抑的秩序感，“我自己来。”

老李叹句，“行。别耽误夜里还得把店开了。”他随口一番，却把老烟袋的火星叼得更亮，像在等哪根线被拉响。

顾槐把手伸进箱里，先摸到的是一件羊绒衫，温度被衣服吸走了。接着是一张皱成团的车票、一本发黄的收据、还有一只小木马——断了一个轮子的，木质边沿被抠得发白。她把木马拿起来，放在掌心，指尖能感到凹陷处久远的温润，像人的声音刚被按住。

箱底有一个窄窄的信封，封口未拆。她认出那是他写信的纸，字里带着他轻微的歪斜。顾槐把信抽出来，指头不自觉地颤了一下。外面雨声像被揉碎的玻璃，隔得近却碎成碎片。

信纸上只有一句话，短到像一根钉子：你走的那天，我替你洗了手。下面是他的名字，字与字之间有水渍，好像是他写后站在水龙头前，泪没落下却溅湿了字。

顾槐的胸口被一只无形的手捏紧。她听见自己呼吸的边缘，一点点崩落。那个“洗了手”不是日常的洁净，它像是一场熬过的手术说明，干巴而确切：他看见了什么，替她做了什么。空气里立刻充满过去的重量，像一只旧锅，咕嘟咕嘟地回响。

老李在门外咳了一声，声音穿进屋来像铁锈。他问：“那是什么，纸？”

顾槐没有回答。他的名字像被火烙过的字，静静躺在她掌心。她把信折起来，动作很慢，慢到像是在折断一个熟人。雨沿着窗台滑下条条，落到那只断轮的木马上，敲出细碎的声响。她把木马放回箱子，像把一段不该翻起的生活放回土里。

她走到门口，手指摸到衣柜旁的墙，壁纸剥落出一块黄白的底色，像是时间在墙上留的伤口。手指在那处停了一秒，像是在按一个呼吸的计时器。然后，她把门打开，站在门槛上，身后是屋里一切未完的句子。

老李等着她的决定，烟头在他手里剩下一个小灰点。顾槐把信塞回箱里，拉上拉链，声音很低：“留着吧，我带不走。”她的声音没有哭，但像干燥的水管里断裂的最后一滴水。

门在她身后合上。雨声把门外的世界罩成一张湿漉漉的网。箱子在房间里躺着，像一具被重新缝合的旧躯体。顾槐的脚步带着雨斑，一步一步消失在楼道的灯光下，最后只剩下那只断轮的木马，慢慢在窗台的水珠下晃着，敲出一个无人能答的节拍。

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