雨在屋檐上长时间敲着，像有人不停地翻旧账。灯的光被玻璃打散，落在青石地板上的水渍一圈一圈，像被按住的呼吸。她撑着伞站在门前，手指沿着檐口的雕花摸过去，指节还留着外头寒风的生硬。门一向是家的边界，这次开得迟了。

门开时没有声音，只有门轴的旧油遇湿气发出一声像叹息的磨擦。屋里灯不亮，桌上搁着一只半满的茶杯，杯壁还粘着一道被遗忘的茶渍。她把伞一拢，水珠从布上滑落，落在地上，溅出细碎的声。

阿梅在角落里洗着碗，手动作粗糙，动作却快，像是在用麻利赶走什么。她抬头看见，脸先是愣住，然后笑容像一块裂开的瓷片，碎得厉害。"姑娘，你回来了。"声音里有烟火味，没顾忌礼数。

她的脸没有立刻亮。袖口还垂着雨珠。她把湿发拢在耳后，眼神先给了屋檐上那株落得只剩几瓣的梅花，然后才转向阿梅。"我回来了，阿梅。"话不多，但字字落在屋内的空气里，像是把旧结重又拉紧。

阿梅一边把碗放进盆里，一边用毛巾拍干手背，动作停了又停。"你走得那年，家里……有些事——"她没把话说完，手掌垫在碗沿，指关节发白。

屋里最深的抽屉被稍微拉开过，像是有人常去翻检。她伸手，从抽屉里摸出一本旧相册，封面纸角翘得像被常年咬过。她把相册放在腿上，翻开，里面夹着一束小小的东西，用黄线团好。手一碰，那线就传来一股久远的干涩气息。

她慢慢解开黄线，线在指间滑出一缕黑亮的东西——发。很细，很短，像被谁匆匆剪断后随手收藏。她的手指收紧，指甲压到发束里，轻微的痛上来。相册里，一页底下贴着一张纸条，字迹歪斜，似乎是孩子学着写下的：姐姐，你回家了吗？

阿梅的声音在后面干哑了，"那孩子的名字是晨，早晨的晨。你走的时候，他还不知道怎么把玩具放回箱子里。你现在回去，他已经——"话到这里被硬生生咽了回去，碗碰碗的声音像打碎的玻璃。

她的呼吸忽然浅了，胸口像被指节一点一点按着。相册在膝上晃了一下，发束在灯光里反出细微的光。她把那张纸条平铺在桌上，手指沿着字的侧边滑过，像是在摸一个人曾经呼吸过的侧脸。"他……什么时候的事？"她问得像是在讲论文，节奏平整。

阿梅坐在她对面，眼里不敢直看。"三年前。那天下暴雨，你正好出门，说是去城里学字。孩子发高烧，半夜里阿爹去请大夫，等着就……就没等到。"话像是被磨刀磨出来的，边缘锋利。她又补了一句，像是怕把话说薄了，"你走那天门上刻的，是他的名字还有日期。"

桌上那页纸条的角被指甲翻起，露出下面一行浅浅刻在木板上的字。她低头看见木纹里刻着两个小字，字迹不整齐，却清楚：晨，二十三日。那是她离开的日子。

她的手突然颤了一下，掉落的发束在空中划出一小段弧线，落回纸上。声音这么微，屋里却像被一根针扎了一下。她记不起那一刻有什么痛感，只记得胸口的某处裂开，像老屋的墙沿着裂缝塌下一小段。

门外的雨声在那之后更显尖细，像针不断敲门的节拍。她站起来，脚步不稳，站在那行字前，伸出手指轻触刻痕，指尖立刻被木头的凉带住。凉意直钻骨里，像是被告知了某个自己一直逃避的事实。她的唇边没有发出声音，只有喉头一阵挤压。

阿梅又说不出话，屋子里的空气像被抽走了。她把那捆发束放到茶杯旁的空碟里，手指慢慢松开，发丝顺着手间滑入碟中，像是放下一件不能挽回的东西。碟子里有点水，细小的波纹接过发丝的影子，一圈圈扩散。

她俯身，眼睛贴近那碟水，水面反出灯光和她自己扭曲的脸。她伸出无名指，指尖碰到那束发。冷。然后她把指尖收回来，像是被烫着。沉默里，阿梅的鼻音开始哽咽，像老门轴被拉回原位。

外头有人踏上台阶的声音，脚步被雨洗得有节奏，稳重。门缝投进一个长长的影子，影子停在门口，门内的光把人影拉得瘦长。她没有立即转身，手里还留着那点冷。影子里传来一个声音，低而不多话，"芷。"一字，像是把屋里所有的灰尘都抖动了。

她终于抬头，眼中没有泪，只有一条清亮的线被拉直，像是要断又没断。门外的人影没有移步，雨在那影子上打着小孔，影子的肩胛上带着水珠。一瞬间，屋里所有的温度都章在那一声名字上——短促，非问非叹，却比任何责备都更重。

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