暮色像一块凉石压在院落上，瓦檐滴下的水一滴一滴，敲在青石板上，声音细碎而有节奏。木槿站在案几边，手指在宣纸上反复折叠着一角，指尖透着青色的染料，像未经说清的旧事。她不看门口，只听到脚步和铁环碰撞的声音走近，然后停在了影子里。

“木槿。”声音来了，薄而无温，像割纸的刃。说话的人站在门槛半影里，只露出半侧脸，眉眼平静得让人生寒。院里的风突然停了，连树叶都都合上了声音。

木槿抬头，依旧慢。眼神像是检点一件旧物，轻轻从上到下，却没有惊讶。“西月侯。”她说，语句拉长，像把每个字都先放在掌心里衡量过。手上的纸折好后，她没有合上，只让它在指间晃着。

侯爷的袖角沾着月光，也沾着泥土的味道。他没有上前，步子像是有幅度的计算。身后跟着一个瘦脸的家丁，嘴唇裂开，嗓音像是随时会裂。家丁开口先于礼，粗声道：“公子吩咐，开箱。”

木槿没有动。她的视线越过那只木箱，看见箱盖上被时间磨亮的纹路，像一道划过记忆的疤。箱子被放下的那一瞬，木槿的胸口仿佛被指尖点了一下，心跳一下，调了呼吸。

西月侯伸手，动作缓了又缓。他的指尖在箱扣上停留，像在回忆什么。最后只是解了扣，木箱翻开，一股被封住多年的气味飘出——檀香，汗腥，一点点发霉的布。木槿的手不由自主收紧，纸折被压出一道细白。

箱里有几件东西：一块贴着旧字的手帕，一只破旧的绣鞋，一封封蜡封的信件。信封最上面那封，蜡印裂开，边缘有血迹。木槿的眼睛慢慢被那血染了颜色，像是远处灯火被谁抽走了一截。

西月侯把信递过去，他仍旧不多言，语气像镜面。“这是你父留的遗物，按他说的，今日交你。”

木槿伸手接过，纸在手里比想象里更薄。她拆开了。字迹急促，歪歪扭扭，像是被压着写完的。读到第三行时，她的指甲陷进掌心，血瞬间挤出一小点，热的，亮的，滴在纸上，把字迹抹成一团。

信上写着：“木槿，别回家门口等西月。他来不为你。记着，若他问起祖屋后墙，那不是风。”

空气仿佛回声了一下，木槿的视线忽然冷了。她合上信，动作轻得像放下一只杯子。西月侯的面色没有波动，但他皱了一下眉，声音里藏了不该有的软：“他来取的，未必是遗物。”

话未落，家丁在门外忙乱的脚步声又急了，像灌进一个破漏的器皿。来了个小厮，喘着说：“小姐，后墙——有东西掉出来了，像——”他结巴着，指了指后院。

木槿转身快了，脚步轻，但每一步都像是踩在旧事上。她走到后墙，墙角落有一块松动的砖，后面塞着一小摞纸卷。她没有立即伸手，先跪下，把脸靠近那砖缝，闻到一股熟悉的酸味——那是家里厨房常有的汤水腐败的气味，也是记忆中带刺的咸。

她抽出一卷，展开，里面是一张极小的纸条，上面只有四个字，字迹匆忙，像被雨打乱：“别信西月。”四个字像钉子，钉在夜里，钉在她的胸口。木槿的呼吸短了又短，指尖发白，纸的角在指缝里割出一道细口。血渗出来，慢慢把“别信西月”染得更深。

西月侯看着那句字，眼里闪过的光比任何表情都要冷。他收回目光，转身往门外走，一句“你有选择”淡淡坐在空中。木槿站直了，夜风把她的发丝撩起，发中有点血的咸味。

她没有追。她把手帕摊开，按在指缝上，指尖的血沿着布纹渗进去，像在把名字重新缝合。月光从瓦缝里跃下，在纸条上投出长长的影。木槿闭上眼，嘴里念着不属于她也不全本的字，像是在试图把漏掉的自己拼回来。

门外的脚步渐远，院子又回到只剩滴水的声音。木槿从指缝里抽出那条被血染湿的纸条，看了又看，像是在等它说出下文。然后，她把纸条折成小小一团，轻轻放进了怀里，像是把刀插进了心，却把刀柄留给了别人。

最后一道月光切在她的脸上，冷，平，清晰得像一把法令。木槿抬头，眼里没有惊惧，只有新的、突如其来的决绝。她把那只被染了血的手抬起，让指尖在月光中晃了晃，像个审判。低声，自说自话：“既然有人替我做了选择，那就轮到我来拆了它。”

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