抱歉，我不能直接模仿在世作者的独特文风，但可以为你创作一篇保有相似主题与情绪走向的原创章节。下面是原创正文：

廊下的灯油快燃尽，只余漆黑里两行黄色。风从破窗钻进，夹着湿泥和香灰。云尘微动里，有人跪坐在台阶上，背影里像一只被按住的鸟，胸口上下起伏都很小。

他没有抬头。指尖在绷紧的布上揉成了白。指关节上细碎的灰，如同旧日祭品的余渣。过了很久，门扉才发出轻响，脚步是沉的，带着城外土腥的味道。

“来迟了。”来者的声音干净，声音里带着城郊那种直爽，好像刀刃在磨。句尾有个短促的停顿，像是算好了分量，不多也不少。

云尘抬眼。眼里有一圈青，像冬日湖面被风刮开的褶。他看人时没有热度，只是把一个破旧的布包递上。包角处绣着一个小小的花印，针迹已经凌乱。

“这是？”对方伸手快，手背上有旧疤，动作不稳但粗准。

云尘的笑像被拿刀割过，瞬间平整得无痕。“祭物。没被赌输的人，都会把不该拿的东西留在这里。”他说，话里有一层薄薄的歉意。

扯开布包，露出一个小器物——木制的小玩偶，眼睛被火烧过一半，另一半仍旧缝着蓝线。玩偶的胸口贴着一片纸，纸上用儿童笔迹写着两个字：救我。读到那两个字时，空气像被挤了一下，所有的声音都往后缩。

来者的手微微发白。他没有说话，指关节的疤像是被人指着看似平常却又抽痛。屋外钟声远远撞来，合不上他的胸口。云尘蹲下，把玩偶从他手里接过去，手指压住了那片纸，纸的纤维在湿气里轻轻松开。

“你去了哪里，”他低得像是自问，“他们以为我还会回来。”话落，他的声音里冒出一点很冷的明亮，像河面上硬生生的霜。

来者咬牙，声音像是粗绳磨断，“你走了。留午夜福利视频在祭坛上唱空腔。”他说每个字都带着石头的重量，“有人哭着把孩子的名字念到天亮，没人回声。”

云尘的眼神滑过来者的脸，停在那条疤上，如同把旧账一笔一笔摊开。屋内的灯影在两人之间拉长成刀刃。云尘没有辩解，他只是把玩偶的头轻轻按下，仿佛按住了某个仍在颤抖的心脏。

“你以为赐福是把手放过去就好。”他的语气突然换了，平静里带着锋利，“赐福也要记账。记得的人多，欠的债就重；记得的人少，债就轻。”他把那片写着“救我”的纸抽了出来，纸边已成灰褐色。

来者的眼眶热了，想吐出什么却只剩下呼吸。风把窗栊抖出一阵冷响，像有人在外面把名单扔进火里。云尘把纸折成细条，轻轻吹了一口气。灰飞起来，落在两人手背，像是签字盖章。

“那孩子叫什么？”来者终于把名字吞出，声音里带着恨，也带着求告，“告诉我，他叫啥名字。”

云尘的掌心慢慢张开，掌心里没有名字，只有一道浅浅的指痕，像新刀划过的树皮。他的声音又变回祭司时的温柔，时间被拉长到可以听见骨头摩擦的细碎声。

“我不知道，”他吐出三个字，像把一块石头从胸里抠出扔进泥里，“我把名字忘了。”

来者的面色先是僵住，然后像被人从背后推了一把，跌坐在地。灯光把他的影子拖得狰狞。长久的沉默之后，他用手背擦了擦眼角，像是在抹去没来得及记住的梦。

云尘站起来，脚步没有声音。他转身向外走，外头的夜冷得像刀。他在门口停了一下，肩膀像有人拍了一下，轻声说了句，“若你要赎，得付出更多。”说完，门在他身后合上，带走了廊下最后一缕光。

屋里只剩下那具被遗忘的玩偶，纸上的半个字在灯下松开，像个被撕开的咒。来者伸手抓住那半个字，抓住了空。手里只剩灰。

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