暮色在院墙上伸长成一道褐色的瘢痕。门枋的漆皮起泡，風从缝里钻进来，带着腐草和柴火混杂的味道。她站在门外，手里的麻布包抖了两下，像有东西想爬出来。

门被推开。娘的手指先是抓住门沿，指节白得像石头。她没有先说话，只看了看来人，从头到脚又从脚到头。眼角皱纹里有灰，像河床里的泥。

"回来了。"她的声音不高，也不低，像家里钟响的时候落在木桌上的一响。

她把包往里拽了几步，脚步慢。屋里有一口老铁锅，锅盖上垢痕像地图。火未大，蒸汽在半空里盘着，镜子也模糊了。

她脱了外套，动作利索。袖口有个洗不掉的暗色，像几年前的雨。娘用粗糙的手指摸了摸那个暗色，没有说话，像是在确认记忆。

"我…我回来了。"她把话吐出来，像把一块玻璃丢到地上。声音里有着城市的平直和刻意的收敛。

"回来就好。"娘把碗往桌上一放，碗碰到木桌的瞬间，发出清脆的声响，像是断了的线。她一边点火，一边把目光挪到她的手上，突然间像找到了什么。

娘伸手到锅边，把一只小小的布鞋从锅沿下抽出来。布鞋脏着，底边缝线处还有些被汗盐侵蚀的痕迹。她把鞋放在桌面中央，指尖没了力气，边缘微微颤。

她的脸先是僵住，眼里的水亮得像要溢出来却被仓促吞下。"他这只鞋，踢了三年。"她说这话的时候没有抬头，像念一件家务事。

她的手慢慢伸过来，把布鞋塞进她的掌心。那一刻，室内的光像被抽走了，所有声音都远了。她的掌心是温的，布鞋里仍有昨天的温度或许是记忆。

"他呢？"她问。话极短，没有声调的修饰。她的嘴唇动了，像是怕答案太长会把她撑破。

娘把视线收回到灶火上，火苗舔着锅沿，发出细细的响。"三年前的一个夜里，睡着了，就没醒。"她说得很慢，像在描述一件天气。屋里的空气立刻稀薄，像被人抽走了水分。

她蹲下身，手指按着布鞋的边角，指甲下藏着黑线。没有哭声，只是手在微颤。她没有看她一眼，又像是害怕看见她的脸会动摇些什么。"我把他埋在老槐树下面，给他画了个小土堆。我怕你回来见了会倒下，怕你一直活在那个地方。"娘的话像石子投进了平静的水，激起圈圈寒。

她的呼吸开始不规则，胸口输出干燥的音节。"你离开的时候没多说一句，他就跟着没了。你知道吗？我每晚都把他的衣服叠好，放在你的被角那边。每晚都想，明天你回来了，就把他交给你。"她把那句话说得很清楚，像数账一样。

她的肩膀突然塌了下去，像老树折了枝。她低头把布鞋递过去，声音小得像纸牌掉落："这是他最后穿过的。"她的指腹在鞋边磨了磨，像在确认鞋是真的，有人真的穿过。

她接过鞋，把它攥在手里，指尖触到内侧的缝线处，一张微小的纸片贴在鞋底——她没有注意到它是湿的，纸上只有一个名字，笔迹熟悉而陌生。她读出那两个字，声音断裂。"奚辰。"屋内像被抽空。窗外的风掀开门帘，门帘拍在门框上，是个全本的响声。

娘抬眼，看她。眼睛里有光，像夜里突然点亮一盏灯。"他叫奚辰。你给他起的名。你从来没叫过他名字，只有‘孩子’。"她把话放下来，像一把刀放在桌上。那刀的影子切进了她的胸口。

她的手指收紧，布鞋在手里变得沉重。外头的风把门帘推入室内又拉出，发出单调的拍打声。她把脸埋进掌心，第一次失声，那声音像是迟到的雨漏在屋顶上。

娘站在那儿，看着她，把碗里的一勺热汤放到她面前，声音低到几乎听不见："明天你要走，带着他。或者，留在这儿，咱们一起数日子。你随你。"她说完，把那句话放在桌上，像最后一块不愿意给别人的柴火。

她摸着鞋，像摸到一条不再属于她的脉络。眼泪沿着指根流下，把那名字冲得糊了一圈。她抬头，声音细得像灯丝断裂："奚辰。"她又念了一遍，像是把一个很久未用的名字重新系到自己的舌头上。

外面风更急，门框与门的缝里灌进冷。娘的目光没有离开那只布鞋。她的嘴唇动了，像是在对谁说话，又像是在问自己："你回不回？"屋里只剩下火的呼吸和那只鞋，和一个人必须做出的选择。

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