窗外是薄雾，公寓楼像一摞没烤干的砖。厨房的水壶咕嘟，玻璃窗上一圈圈水汽。窗台上那株仙人掌缩着刺，绿得像旧时的铜钱，顶端顶着一个比指甲还小的粉芽，像是要哭的馒头。

她的手伸过去，指腹沿着陶盆的边缘画了一圈。手背的纹路抖得厉害，像没关紧的琴弦。盆土里有一道浅浅的划痕，土粒顺着指缝掉下来，落在围裙上像雨点。她没有呼吸声，只有暖气的金属声在肋骨里回声。

门外有人敲门。敲门的节奏不温不火。她没有立刻去开，手停在盆边，指尖按在粉芽上，像在试探脉搏。敲门第二下，声音压得更低。

门缝里探进来一个脑袋，外面的人推门进来，带着寒风和湿漉漉的胡茬。老赵——对门的邻居，口音里夹着村庄的尘土。他的眼角有鱼尾样的折痕，笑的时候更深。他一屁股坐到椅子边，手臂粗糙，指节像被石头常年敲打出来的。

“哎呦，你这是闹哪出戏呢？窗子开着，还这么少死心。”老赵把围巾往下拽，声音又粗又短。“别站那儿像棵树，快把门关了。”

她拨了拨额前的发，答得很短，声带在牙缝里挤出来：“我在看它。”声音像被过滤过，平淡却有温度。老赵嗅了一下空气，“家里有味儿，像是旧报纸和煮鱼的味儿。”

然后，好像突然想起什么，他的手伸过去，指尖在盆土上摸了一下。动作粗糙得像剥玉米皮。手指碰到一个硬物。老赵抬手，眼神变了。他的手掌里，摊开一枚小东西——一支带着灰尘的银质小发卡，弧面上还有一条淡红。

时间被这一枚发卡扯长。他的呼吸窜得粗重，像磨断的风琴。她的手猛地收回，指尖在空中划出一道浅浅的白线。脸色像被水泼了凉。

“这——这是哪来的？”老赵的声音不再带戏谑，像丢了票据的账本，不知道该翻哪里。

她知道。她认得那枚发卡的弧度，认得背面被磨得光亮的缝隙，认得那一小撮头发曾被它拢在一起的温度。小桃的发卡。她把话咽回去，嘴唇动了两下，像一只困在笼子里的鸟想叫。

窗外的世界静得像凝固，楼下传来一个车门的关合声，然后又是一声更远、更干的声响。老赵把发卡递回去，手却抖得更厉害，他用最简单的话说出最复杂的事实：“这东西别处找不到。”

她伸手去接，手颤得厉害，发卡冷得像别人呼过的空气。指尖碰到的瞬间，像被一只旧刀划开了旧伤——记忆里小桃在阳台踮起脚，发卡在她耳后转了一个圈，笑里带着糖。她想把那笑收回，像收一件还没来得及穿过的衣裳。

门外又有人敲门，这次敲得狠。声音里带着命令：“陈琳，别装睡了，警察在楼下。”

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