暮色在楼顶慢慢沉下去，风把楼群的轮廓刮得像硬纸片。程墨坐在矮凳上，手指在一张旧作业纸上来回折叠，指尖有些发白。纸边的锯齿是上次撕下试卷时留下的，纸上的粉笔渣沾在掌心，像没洗干净的事。

他折的是一个窄翼的款式，折痕越靠近机头越紧，像把心口捏得更紧。小岩站在一旁，手里攥着另一架被折歪的飞机，声音像小石子敲铁皮："他什么时候回来？"

程墨没有回答。风把楼道里拐角的塑料袋吹成空洞的声音，他把纸的尾端塞进一张更小的便条里，笔迹匆匆，只有两行字。字是他写的，但笔划里带着别人的匆忙，像借了别人的手：

"别等我。"

小岩先是一愣，嘴唇动了动，像要笑又收回去。她学着大人的语气，嘟囔："这也太冷了吧，哥。"她的话像弹簧，短而弹。

楼梯口传来老余的喘息声，他拄着拐杖爬上来，鞋底踩着水泥的声音重得像锣。"小墨，别整那些虚头巴脑的，天要黑了，赶紧下来吃饭去，别把风吹着了。"老余的口音粗糙，每个字都像是被砂纸摩过，没时间修饰。

程墨看了看便签，又看了看天边最后一线光。楼下的广播开始机械地念名字，一遍又一遍，像某种等待的咒语。风把纸飞机从他手里撕出一道薄薄的声音。

他没有马上扔。手指撑在机身上，像安抚一只受惊的鸟。动作里有一种仪式感：不是庆祝，也不是哀悼，更像是把一件透明的东西推给世界。小岩踮起脚去看，眼里有热度，声音更小了："你真的要他不要等？"

程墨把纸飞机举过头顶，夕阳把他的影子拉长，像一条被折叠的线。他的声音很平静，短句，像切过的刀："他已经等了两年了。等的是影子，不是人。"

老余咳了一下，拐杖敲在地面，声音断成两段："哎哟，你们这些年轻人说话啊，太绝了。可别忘了——人总有回来的时候。"他说这话的时候眼角有一条旧伤似的皱褶，像时间在皮上留下的倒影。语气里是怜悯也是不耐烦。

程墨没有听老余安慰。他把便签从机腹里抽出，摊在掌心，纸的背面吸了一点雨后空气的湿。那是前几天他从医院带回来的照片，折进纸里以为没人会看见；现在却在他自己手里。

照片里的人坐在病床边，手臂上有一圈塑料手带，带子上印着日期。那天的光线比今晚的暮色还薄，眼睛里有他儿时的影子。小岩抬头看了一眼，声音哽住了："这是——"

程墨把照片又折回去，像是把一只小动物塞回笼子。他把飞机往前一抛。这次的力气刚好，纸翼划出一条细长的弧线。风抓住它，在半空里翻了个身，像被命令的信使。飞机撞上楼边的铁栅栏，在那里翻扭了几下，最终挂在一根生锈的钢筋上。

他们三个人都站着不动，连呼吸都被拉细了。楼下传来列车的远鸣灯光一闪而过，像眼睛。老余突然说了句让人清醒的话，语气里没有慈悲，只有直白："有些话，早说了就早了断，别等得太像等死人。"这句话像一把刀，刀刃是平的，却割出厚重的痛。

小岩抬起手，想把飞机够下来，手指伸出半截，又缩回去。她的指尖带着温度，像有人还活着的证据。程墨的手停在口袋，里面还有一把钥匙，一枚旧得发暗的钥匙。他摸了摸，指尖碰到金属的凉。

最后，程墨转身去拿梯子。动作很快，也很笨拙。他不看任何人，只把脸埋在衣领里让风把他带走。楼顶变得空旷，风继续在铁栅栏上刮出声来。那架纸飞机挂着，一点一点地，像有节奏地颤抖。

当他把梯子搭好，开始爬上去的那一刻，屋檐下的灯忽然熄灭了。楼群里像被收回了热度。程墨的影子在铁栅上拖出细长的裂口，他抬头看了一眼，嘴里像吞下一片冰："如果我回不来，你就不要等了，真的别等。"他说完，声音里有一种决绝，像把最后一页撕掉。

风把那句短短的话带走了。纸飞机在暮色里微微摆动，像心跳。夜色把一切吞下去了，连呼吸也跟着沉下。楼楼的灯光一盏盏亮起，像别人的生活在继续，而他们的世界，像那架挂着的纸飞机，被风一寸寸拔远。

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