巷子里的灯半暗，冷得像是从墙里渗出来的。脚步声在砖缝里弹回，带着旧地方特有的回音。李陌站在门前，手里的钥匙在指缝里抖了两下，像要说话却又哽在喉里。他摸了摸门环，手指带着旧油渍的纹路——那些年兄长常常在这儿用手掌按住门框，量着屋子的高度。

门开了。余光里，顾行并没有笑。他站在门内，灯光把他的影子拉长，像一根不会收回的线。他的外套扣得严严实实，手里握着一只旧茶杯，杯嘴有一圈裂痕。安静像个有规则的呼吸器，替他们把空气定格。

“回来了。”顾行说，声音不高，不像欢迎，更像陈述一件事实。句子短，停顿长，像习惯了用最少的词把重量放在最后。

李陌的声音匆忙，带着城市里过度的燥热和少年的急促：“我——公司那边，事情解决了，想说……”他的话被门缝里一股饭菜香堵住。他嗅到了米饭烧焦的边，和酱油的甜，像记忆里母亲的袖口。

顾行只是把杯子放在客厅的矮桌上，用食指顺着裂痕划过，像在按上一个旧时钟的停止键。“你还是喜欢晚回来。”他补了一句，像是对旧习惯的记录。

坐下来，他们分开了两碗面，筷子在瓷碗里发出轻轻的碰撞声。屋子里有钟表的咔嗒，窗外的风把楼道里的广告纸吹成节拍。饭面上冒着细小的白汽，顾行夹了一口，动作慢而确定，好像每一口都在试探李陌会不会说什么更重的话。

李陌低头吃，筷子不稳，汤洇在唇角。他说了好多年外面的事，城市新修的地铁、同事的笑话、合同里的数字，可语速越快，手指的抓力越紧。顾行听着，只在中间插一句又一句短平的句子，像补丁，补着沉默：嗯。哦。别紧张。

等到饭差不多吃完，顾行把碗端去厨房，手指从碗底摸出一件纸东西，递给李陌。那是一张折得发软的纸条，纸边已经泛黄，字迹稚嫩却坚决。李陌认出笔迹，像认出自己丢失的手表上刻的名字。纸上只有三字——“别等我”。

房间所有的声音同时停住。李陌的眼睛里先是迷糊，然后像裂开一样出现了新鲜的光点。他的嘴动了动，却没出声音。记忆像被按了加速键，街头、出租车、午夜站台，一帧帧翻过。顾行的手没有递过来更多，纸条就那样摊在两人之间，像个判决。

顾行坐回椅子，手背擦过那张纸，动作很轻。他说话依旧平静，但有了细小的抖动，像被冰水浇过的绳结：“你走的那天，天已经下雪。我收到了你的纸条。然后我把它折成了一个角，放进了茶罐里。茶叶都变了味，纸还是那句话。”他的视线不转开，像把过去固定在现今的一个脸面上。

李陌的手指颤了。他想辩解，也想哭，想把所有年的缺席补回去。但语言像旧锁，找不到钥匙。他终于说出一句，声音里有城市的硬线条，也有裸露的软肉：“我以为你会恨我。”

顾行笑了一声，几乎是无意识的，笑声里没有嘲讽，只有长年堆积成灰的疲倦。他站起来，走到窗前，把窗帘拉了一点，冬日的灯光割下一条薄薄的金线。他从口袋里掏出一把钥匙，递过来，像是交接一件平常的工具：“门我一直开着。不是等你。是怕你回来找不到。”

李陌的手接过钥匙，指尖碰到金属的凉。纸条还在桌上，边角卷着风。他看着那三个字，然后把头埋进手臂里，肩膀颤了一下。屋里又安静下来，只有茶杯微微震动的声音，像时间在告别。

顾行在门口站住，身影和门框合成一条直线。他转头，像是在做最后的确认：“如果你不想留下，也可以走。但从今晚开始，别说‘别等我’。那句子摔碎了比人还难补。”他说完，手按在门把上，门缓缓合上，留下门缝里一条狭窄的光线，像刀口。

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