厨房的灯光黄得像旧信纸。雨沿着窗框滴下，敲在洗碗盆的铁边，像人在喉咙里咳出的两个音。我的手不停地擦拭那只瓷碗，指节被热水泡得有一点透明。碗里粘着母亲最后一顿晚饭的汤痕，我用力又不敢太用力，像是把什么从骨头上剥离。

敲门声来的时候没有力道，像被雨浇湿的纸。门口是阿六，外套上还有还未干的泥点，气味里夹着烟和油烟。他一进门就把手一抹裤子上，声音粗短：“别急着丢。先看清楚哪样是真东西。”他说这话时眼角有褶子，笑里带着责备。

我没有马上回答。把手背在袖子里擦了擦额前的雨水，像是在整理一种不被允许的记忆。我的声音平了些：“那些都是母亲的，不是我的。”

阿六没进一步追问。他把一只手轻轻搭在那只旧纸箱上，指节像木头。他的口气像掸灰，“有时候人走了，东西比人更实在。你掀开来看看，别怕见旧疼。”

纸箱里先是扑出一股别人家衣柜的味道——霉与樟脑丸的混合。我用指甲撬开一层旧报纸，手指先碰到的是一串小小的医院手环，塑料已经发黄。上面写着一个名字，字迹是有些歪的：李言。旁边还有一张折叠的信，边角被反复折叠，纸层像干涸的皮。

我抽出那信的时候手稍微颤了一下，纸的声音在狭小的厨房里被放大。信是母亲的笔迹，字里有她惯常的急切：“婉儿，当你看到这，说明我没胆量再说。那年你生了个男孩，我怕你年纪轻，怕你后悔一辈子，所以——”我没有看完，像被什么针扎了一下，眼睛热得模糊。

阿六轻哼一声，声音低又干：“她们总以为自己能代人做主，结果只做了个秘密的坟。”他的话不长，像砸在地上的板凳。我想反驳，但口里只有一堆往外冲却被吞回的话。

我想起医院门口的长椅，想起母亲抱着我时手背的老茧，想起那晚她把我从病房门外拉回家，嘴里说“等会儿再去看”。我把手环按到嘴唇上，塑料冰凉，像别人的卡片。阿六看着我，突然说得更直接：“你知道名字，就说明他有个身份。你想找他吗？”

沉默像屋内的水汽凝结。我把信展平在桌上，指尖按着那句未尽的说明。血从指节的半月形缝里爬出来，是旧伤口开了，疼得我眨眼。小玥从门缝探头进来，嘴里嚼着糖，“你要是真的想找，我可以帮忙拍个海报，放在快餐店门口。”她的语气像对邻居借盐一样随便，没有了成年人的裹带。

我嗓子里有东西往上堵。不是抽泣，也不是哭，而是知道一件事从此不再会回到原处的那种空落。雨声里，我把信折回，合上手环，像把未来塞进一个小盒子里。我的手在最后一刻停了一秒，按住信的那句母亲写的最狠的话：我替你做了个决定，因为我怕你会后悔一辈子。

那句话像一把褪色的钥匙，卡在喉咙上转了一圈。我站起身，门外的雨把脚印印得缱绻。阿六把外套搭在椅背上，嘴里又嚼出一句带着干裂笑意的话：“人不欠别人，就别怕欠自己。”

我摸到桌角那本簿子，翻到最后一页，那里夹着一张褪色的照片，背面写着一个号码。手指在数字上颤得厉害，像在冰面上划。屋里的灯光忽然小了，雨在窗上画出一条条倒退的线。我把电话拿起来，手指悬停在拨号键上，呼吸静得像要被抽走。

最后我还是按下了第一个数字。电话那头的信号声像把人分成两半的刀。雨停了半秒，又开始敲打起窗玻璃。我听见自己的声音很远，像别人的旁白：“你好，我想问……关于李言。”声音落下，世界没有立刻回答，但门外有个孩子在雨里跑过，鞋子溅起一圈泥，像在地上刻下了一个名字。

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