化妆镜的灯珠像小太阳，白得刺人。顾北坐在镜前，嘴唇被粉扑按得干涩，他的眼神在镜子里走神，像是试图从反光里把什么捞出来。阿梅的手在他耳畔细碎地修眉，动作利落，像把线拉直的裁缝。

“别看手机，五分钟倒计时。”宋姐把一叠文件推到他手边，文件角划出一道微黄的折痕。她的声音不高，像钥匙拧开一个锁，明快而决绝。“你现在只要一件事——上去唱。”

顾北没回答。他的指尖在那张信纸上来回翻着，纸纹磨出细微的响声。信纸不大，折过两次，边角被揉得软塌。上面字迹稚嫩，笔锋不稳，却认得出那三个字——“顾北”。他抬头看镜子，镜子里多了一个被灯照得有点蒸腾的脸。

阿梅眨了眨眼，“这是谁的信儿？粉丝给你做饭贴便利贴那种？”她习惯用轻快掩盖好奇，声音像搅刀在碗里转。

“不是。”顾北把信又折了回去，像试图把声音藏在纸层里。喉结动了动，但话又没能出声。他能听到外面舞台上的试音，低频像远处海浪，规则且不急不徐。

门忽然被推开一道缝，韩啸站在门框里，笑意满面，像把不请自来的风都带进来。“听说你有新花样？后台信件都能当反转剧啊。别告诉我你要靠哭赢今晚。”他走路带节拍，每个字都像踩着节拍器。

宋姐板着脸，直接回了两字：“站住。”她的目光像尺子，横在韩啸和顾北之间。韩啸退了一步，笑意没了，但话里带刺的缓慢热度仍在，“演给谁看？演给粉丝，还是演给某个小孩？”

顾北把信按在胸口，像按住一只要逃的鸟。记忆像潮水，突兀涌过。几年前的一个冬夜，一场未曾命名的错觉，灯光下两个人短促的热闹，之后是走光的雨和不说话的日子。他从没想过那件事会长出一个现在会写字的小手，会在他当红的一天把名字写进纸里。刺痛不是来自外界，而是来自某处挂着他的责任，忽然变得有重量。

倒计时到两分钟。阿梅把眼影盒合上，动作也慢了些。“你要不要出去先练个段子？”她试探，声音里藏着不敢得罪人的柔和。“笑一笑，别太沉。”

顾北站起来，站的姿势像站在钢索上。人群在外面热身，掌声训练得精准，他能听见观众席有人在练习呼喊他的名字。宋姐把一枚别针递给他，“把这别在衣领里，你一笑，别让情绪跑到表情上。”她的手指指腹有老茧，指令短而硬。

他把别针别在心口，感觉金属凉。门口的灯光变得模糊。舞台的欢呼像潮声突起。顾北抬手，手背贴着那封折过的纸，指缝能摸到纸的褶子。他想把信撕了。也想把信打开，想看那笔迹到底写了多少秘密。

他没有选择。音乐起了。踏步声像刀，一步一步削掉余地。宋姐在最后一秒压低了声音，“回头看我。”他回头，镜中宋姐的眼里有条线，像被年轮磨出的坚硬。

舞台门打开。光像水倒进来。顾北抬头，台下粉丝的荧光棒一起举起，像池塘被激起的万点萤火。他听到自己的名字从一千张嘴里被撕开式念出。声音很热，很熟悉。但在最最热的那一拍，他看见人群里有个小手举着一张纸，纸上三个大字——等你回家。

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