门没关紧，楼道里残留着刚下过雨的湿气，鞋底压出一串浅浅的水印。她站在门口，手里拎着一袋还冒着热气的饭盒，听到屋里有小说的低语和一个男人的声音，像从棉被里传出来的，慵懒又满足。

屋子比记忆里小了几倍，沙发边缘开了线，窗帘缝里钻出一条灰色的光。男人躺在沙发上，头偏着，眼皮半贴着眼眶，像是放下了防备，嘴角松成一个弧。桌上散着啤酒瓶，空了；一堆纸巾卷成一撮，一只戒指躺在靠枕缝里，银色的边缘被汗渍染暗。

他听见门声，眼睛没有马上抬起来，只轻声嘟囔：“来啦……舒服死了。”声音像往日那样粗，带着北方的拖音，像是在炕上打盹的声腔。每个字都被拉长，像一根没有系牢的线。

她把饭盒放下，手指敲了敲铝箔的边。动作很平静，像是在处理一个陌生人的东西。她的语气不温不火：“你吃了没？”没有责备，没有惊讶，只有测量过的冷静。

男人翻了个身，眼里有酒精晕开的红。口齿里混着饭菜的气味，他咧嘴笑，笑里带泥土：“吃过了。想留点给你。你怎么现在回来？”一句简单的问话，像在问天气。

她靠着门框，背后是湿冷的楼道光。她看着他看着自己的方式，像在看一张旧照片被撕开又贴回去，边缘不服帖。她缓缓抬手，从包里拿出一条旧毛巾，手指触到毛巾那一刻，像是按在了旧日的伤口。

他伸手去摸，手指碰到了毛巾的边角，停了。声音变得突然贴身：“别当回事儿，今儿真舒服。”字句里有点撒娇的轻佻，像是惯常的把戏。可眼神却闪过一瞬不稳，像刚喝了止痛药的跳动。

她没有笑。她把毛巾一摊，按在他额头上。毛巾吸走了他额角的汗，带出一股药味。她看见额头上有几粒细小的白渣，像是被舌尖搓过的痕迹。她的手指不自觉用力，指尖发白。

“是谁给你的？”她问，声音收得更近。她的话少，但像手术刀。

他耸耸肩，轻哼一声，像是在应付孩子：“隔壁的老刘有时候会给点儿，他说能让人舒服。你别瞎想了，别整天绷着脸。”他说话时带着一点儿拉长的咬字，街巷里常听的粗口里藏着某种恋旧。

门外有脚步声，隔壁老太太的门缝里探出一只眼，像是要确认什么。她喊了一句不着调的话：“今儿那声音真响哈！”男人竟然笑出声，声音里有点飘，笑里有空洞。

饭盒被风吹了一下，铝箔发出微响。她打开发现里有两块冷掉的红烧肉，旁边还放着一个塑料袋，里面塞着一张小照片——是孩子画的涂鸦，一只歪歪的太阳和一个写着“爸爸”的稚嫩字样。照片的背面压着一枚小药丸，像被随手放错了地方。

她伸手拾起那颗药，指关节一阵发抖。药的表面有一条细长的划痕，像被指甲划过。她的指尖闻到一股金属味。一瞬，她想到了很多年以前的晚上，想到了那个曾经答应她要听孩子读书的男人。她的呼吸慢了，像在听到旧钟的回声。

男人看着她的手，又看了一眼照片。他的笑褪成了不确定，眼里有突兀的柔软：“你……别生气。我只是想舒服。”短句，直白，像是孩子的借口。

她把药丸放回照片背面，动作干脆。没有斥责，也没有哭。她把毛巾从他额头上抽回，放在一旁，像是交还一件穿旧的衣服。灯光在两人之间拉出一条冷线，屋子里只剩下电表滴答的声响。

“有人要去学校接孩子。”她说，语气里没有邀请。男人眨了眨眼，像是被拎回现实，眼睛里突然有了一点亮光，一下子变得惶恐：“孩子？现在？”他的声音瘦了。

她转身向门口走去，脚步缓慢但有方向。门把手冰凉，她停在门框处回头看他一眼。他仍然躺着，手里紧抓着那条旧围巾，围巾上有她的发丝，纹路清晰。男人的嘴唇动了几下，像是在念什么，声音软得几乎听不见：“别告诉她，我这舒服……”

她没有回答。门在她背后关上，楼道里湿气扑面。她的肩膀没有落下来，像站在桥上的人等潮水。房里那句残留在空气里的话慢慢沉下去，像一方石头投入静水。门缝里滑出一张孩子画的太阳，太阳的眼睛被涂黑了一半。

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