雨声把夜挤成窄巷，窗上的霓虹像被揉碎的信号。首领在皮椅上把黑咖啡喝成一摊冷影，指节在杯沿划出细碎的声响。手里夹着的烟熄了又亮，烟灰像小小的名单，一行行堆在灰缸里。

门被推了一条缝。脚步带着水，像是把街上的寒冷一并拽进来。小猫站在门口，衣领漏出几根白色毛线，袖口湿了半截，指尖有暗红，像不想被看见的地图。

首领没有起身。目光在他身上停了两秒——不是愤怒，也不是惊讶，是某种计算后的耐心。他伸出手，像要接过点什么，又缩回。声音低，平稳，有地方口音被磨得干净：“进来。”

小猫把门关了，动作生硬。门靠上的瞬间，雨像被一家子人喊住了。房里只剩钟摆和两个呼吸。小猫的手拢成拳，指甲上的血在灯下显得脆亮。他没有立刻开口，先在椅子边坐下，坐得很直，好像怕自己一歪就会倒。

“发生了什么？”首领把烟掐在指间，指尖的蓝灰像远处的雾。他问这话，不用更多的装饰。小猫吞了口唾沫，声音小，带着哽咽：“我……打了人。”

这五个字落地，像硬币掉进了深井。首领没有急着抬头。手里的烟灰掉进杯里，发出微弱的响声。屋里空气突然变厚，文字都像被湿了边。

“打？”首领把两个字拉长了，像在称重量。然后他把烟掐灭，片刻后又像没事人一样缓缓站起，身影在灯下拉长，像把夜的一角拽起来掷给小猫。声音不急，但有冷刃的分量：“哪里？”

小猫听不到毫秒之前自己的心跳。他像是把自己拆成了几块，每一块往外推。手伸进衣兜，掏出一个小包，放到桌上——包里是半截纸巾，纸巾上有暗红的圈。纸巾的边湿得发松，散开就是湿的海。

“学校桥下。”小猫说，语速像是被绳子拴着，拼命克制不让它松脱，“他推过来，口袋里有钱。我想抢回来。他醒得突然。我……他倒下的时候，我听见他叹气，好像是在笑……”

首领靠到窗边，手指敲着玻璃，雨点在他的背影上翻作文理。他没说安慰的话，也没说训斥，只是问：“你带枪了？”

“是。”小猫把手伸向桌边，摸出一把小口径手枪，枪管还亮着暗沉的光。首领伸手，手背的皮肤温度低，但触到枪的时候，他的手指突然停住。枪柄上有一道浅浅的划痕，熟悉得像旧日记中的字迹。

屋里静了一会。首领把枪横在桌上，指尖轻抚那道划痕，像是在读名字。小猫盯着那条痕，眼里突然干净得可怕。他的声音更小了，像从极深处挖出来：“那是你的弟弟的牌子吧？”

首领没有立刻反驳。雨沿着窗框滑下，滴在地毯上，发出迟来的回声。他的眼底有东西，几乎不动。最终他把头微微一仰，像把夜里的一口沉气吐出去：“把刀和手机都放桌上，脱湿衣服。”

小猫的双手在颤，但动作还是照做了。他脱下外套，袖口翻出更多的血迹和一些细小的纤维——不是他的。首领看着那纤维，缝在衬衫上的线头像针一样扎在心口。几秒钟后，他抬头，声音里有了从前没有的硬：“你知道这事会有多大后果吗？”

小猫的嘴角颤了。他低头，像是在数手指：“我知道。但我也知道再不做，老黄不会放过我。他说过——”声音断了。首领的眼里泛出了一点光，像黑水里的一枚铜币闪了一下。

他伸手把那把枪递回去，不像是在移交证物，更像是在递一张票据。小猫接过的瞬间，指关节白得像破冰。首领的手搭在那只手背上，按了按，力道恰到好处，不让人松也不让人破。

“从今晚起，”首领说，话里没有劝解也没有责罚，“你先睡在我楼下的房间。门上锁两道。别再走夜路。别再跟老黄那帮人碰面。”

小猫点头，像个被判了轻罪的人。门外的雨声像一把洗不掉的刃，敲在每个人的骨头上。首领转回身，拉开抽屉，拿出一条旧红手帕，双手递过去——不是像藏东西，更像是交出一个秘密的印章。

小猫接过，手指触到手帕的瞬间，像被刺到。那手帕上有晕淡的血洗不尽，边角被磨得透明。他握紧了它，像抓着某种可以认的家谱。首领站在灯下，把外套搭在椅背，回头看了小猫一眼，声音低而清晰：“明天有人会来。你要记住你说的每一个字，也要记住不说的那些。”

门在他们背后轻轻关上，像一道没有回声的判决。外面的雨把街灯洗成了流动的刀片，切割着这个城市的轮廓。小猫把手帕按在胸口，呼吸里全是冰。首领坐回皮椅，双手摊开在桌面上，指尖摸到那把枪上的刻痕，像摸到了一条回不去的路。

钟声在远处敲了两下，像是敲开了夜的另一扇门。首领低声说了一句，谁也没有听清，只有雨从窗缝里挤进来，带着街上湿冷的味道，和一条还热的血迹。

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