雨在屋檐上敲出细小的节拍，灯油在琉璃罩里轻轻摆动。楚笔下的字停了一瞬，蘸了又蘸，纸边渗出墨晕，像被雨打湿的荷叶。他不停地看向门口，又低头写字，笔画像脚步，规矩且不敢多走半步。

“把她带进来。”魏公的声音像刀口，短促无情。门被推开，木铐的链子在石板上发出低哼，柳絮被扶着走进来，身上带着湿草的气味，头发贴在额角，眼珠像打湿的青石。

老周挟着链子，嘴里嘟囔着土话：“雨天人多病，别折腾她，趁热快办。”他一边说一边用掌心拍掉柳絮衣襟上的泥，动作粗糙却有节。

柳絮走到桌前，停了两息，低头。她的声音很小，像被雨吞了：“我知道你们要问什么。”她抬眼看向楚，目光淡得像河水里沉着的石子。

魏公转身，灯光在他脸上刻出硬线：“名字。”每个字都像系着令牌，落到人身上便有重量。

柳絮笑了一下，唇角只是动：“柳絮。”她说完这两个字，嘴角又无声收回，像合上的书页。楚记下字，字迹匀称。他抬笔的时候，指腹碰到了一团冷，像是从纸背透过来的寒。

屋里安静。雨声像远处的鼓，间或有人翻脚步。楚把目光移回柳絮，注意到她袖口绣的一只小兔子，线头已经磨断，里头的颜色洗得发白。那绣法，他见过——母亲缝被角的手法。记忆像一把细针，在背心里扎了一下。

“你与哪些人通消息？”魏公继续，话短得几乎没尾音。

柳絮没有立刻回答，她把视线放在桌上一盏剩半圈油的灯上。灯光把她的影子拖长，影子里有跳动的手指。她轻轻吸了一口气，像在回一件旧事：“别人的名字，我记不住。记住的只有声音。”她说这话的时候，声音忽然变得清晰，像远处有人弹了一弦。

楚的笔停了。他想解释，想说那只是一个图样的相似，想把母亲和这个女子隔开。但舌头先动不了。

老周靠近一步，粗粝的手掌探向柳絮，要把她的袖口往外翻。他像剥菜叶似的，没有温度。柳絮的手顺着被掀起的袖缘，悄然滑进了他的手掌，在布下传来一片纸的摩擦声。那纸折得很薄，边缘被雨打皱。

没有人察觉，只有楚看见纸角漏出的一小段字迹——熟悉得像家里的门环。是一行行他自己的字，画得小而工整。他记得那字是昨夜写在案上的，只有他知道。心里突然像被什么猛地扯了一下，血液一瞬间往脚趾涌。

柳絮的嘴唇动了，像在回味糖的味道：“阿绵。”她叫出这个名字，声带里没有震动，只有字跌落的硬声。屋里像被掏空了。

阿绵是他小时候的乳名。那名字他从未在人前说过。魏公的脸色沉了，老周的手停在半空，链子发出长长的一声。

楚忽然觉得天花板上的灰更近了，像一层脆薄的纸，随时会裂。他伸出手，指尖碰到那张纸。柳絮没有挣扎，只是平静地看着他，眼里有一种让人不敢直视的知道。

纸被慢慢滑进楚的掌心，像一封不该递来的信。纸上最后一行被墨刮扯成半截，只剩下开头的三个字：“别写下——”然后空了，像有人把刀横切过去。

魏公的声音很低，带着没来由的冷：“把她带回去，明早再审。”

老周回头，石板路上的雨并没有停，鞋跟溅起清冷的水点。柳絮被带出门时，她回头看了一眼楚，目光像吞下了什么。他忽然觉得胸口被人用手指按了一下，疼得说不出话来。

门合上，屋内只剩下灯光和那片纸。楚站起，手掌里的纸在光下发白，像一只薄薄的骨。他把纸放到案上，笔却停在半空，墨没落下。

外面有人走近，脚步低而整齐。楚抬头，魏公头也不回，只低声说了句：“记录。”

笔尖终于落下，写下的不是柳絮的罪名，而是三个字——阿绵的名字，重重地压在纸上，像一块落石，扑通一下，让屋里所有的声音都变得遥远。

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