雨在屋檐上打出节拍，像有人用指节敲着旧木箱。灯泡发出薄薄一圈光，光里有灰尘在抖。林晚把手伸进箱缝，指尖碰到布料的边沿，凉得像别人的心。

箱盖被他拉开时，声音低沉，像被压了半音。里头是白的，叠得整齐——一条围巾，白得没有一点岁月的颜色，像雪刚落下却被封存在玻璃盒里。林晚的手抖。纸的缝隙里还有书页的墨香，和一股淡淡的药味。

阿更靠在门框上，胳膊搁着，咧嘴笑得像只老狗。“你还带着礼数回来啊？别客气，拿就拿去，咱们这儿不缺东西。”他说话慢，像擀面杖，粗糙的音节里有烟和咸风。

柔儿蹲在台灯下，手里拿着针线，缝着窗帘的线头。她抬头时眼神干净得几乎让人疼，话说出口是抑着声的，像把心事放进了茶杯再慢慢喝。“白很干净，她什么都不沾。林晚，你知道吗？她收你这件东西，像是收了一点日子。”

林晚没有回答。他把围巾摊在膝上，指尖沿着边缘扫动，摸到一个折口，那里别着一张小纸条。纸薄得像刚剥的鸡蛋壳，折得方正。

“别动。”柔儿的声音忽然变得短促。针线停在半空，像刀尖。阿更咳了一声，粗声里有警示：“有些东西，翻不得。”

林晚还是抽出纸条。上面是字，孩子般的小楷，工整到不真实。四个字先是黑，接着被画了一道横线，下面又换了一个名字。墨迹轻得像没压实的承诺。

“赠我予白。”他下意识念出。声音在房间里回了两遍，像一枚硬币在瓷碗里碰撞。柔儿的眼眶微红，阿更的手掌攥紧了门框。空气收紧，像被一只看不见的手拧过。

字被划掉了。下面新写的三个字，笔划更重，像是一个人写到嗓子疼。林晚的心漏了一拍，那一拍响得很响，清得像碎玻璃。“赠他予白。”

刺痛在胸口开了一条缝。林晚想把纸揉碎，想把字擦掉，想把那条围巾点火。但他只能把纸片垂在指缝里，像捏着一段旧骨头。屋里的钟走了两下，冷噪音在他耳边放大。

柔儿忽然笑了，笑得没有一点温度：“她一直说，不想成为别人的负担。你可记得她最后一个晚上，说什么都要把白留给最干净的人？”

林晚抬头，眼睛里有雨水的反光。他咳了一声，声音短而平：“她没说过这些名字。”

纸条滑出指掌，落在围巾上，像一片雪。林晚伸手去拿，指尖碰到那张被改过的字迹。墨迹还在，像没干的伤口。他把指甲掐进掌心，觉得疼，像是有东西从里头被撕开。

阿更终于说话，声音里带了海的咸味和无可奈何：“人都会走，名字还能改。可她的白，谁也别当它是白本。”

林晚把围巾举到脸前。白冷得刺骨。有一瞬，他想把它裹在头上，像是在掩埋什么。然后他把纸条沿着划线撕开，撕得很细，像剥开一个人的名字，他把碎纸撒在桌面，像雪碎了一屋子的沉默。

最后，他没有把围巾收回箱里，也没有带走那被划改的字。林晚把围巾搭在椅背，手放在围巾上，指关节的白色像雪的影子。他站起来，转身出门，门在身后关上，没有人去扶。

门外雨还在，声音细碎。林晚走到门槛，停了一下，把头伸回屋里，看了一眼那条白。他在唇边念出了被划掉的四个字，声音几乎是个祈求：“赠我予白。”然后他把那句念了第二遍，第三遍，像在确认，像在把一个不能回收的名字念成一道刑。

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