码头像一张还没醒的脸，木板的缝里冒着冷气，舷绳肿胀，铁环上结了盐霜。刘维的手指扣着围栏的冷边，指节发白。他用指腹擦了擦包在掌心的旧不锈钢保温杯，杯口有一圈淡粉色的印子——不是今天的，是习惯留下的。呼吸成了白色的薄布，随海面一起飘走。

远处有灯还亮着，像别人家的窗。海没有声音，只有绳索摩擦的细微刺耳，像某种要提醒人的东西。刘维低头看表，一点一分地等。手掌里有微微的颤动，他把手又缩回衣袖里，像是怕别人的目光看见那颤抖。

老赵已经坐在常去的旧箱子上，烟蒂夹在口角，嘴里话听起来像打磨过的石头，粗糙而不规则。“又来了。”他吐出烟圈，眼角皱纹像潮水的纹理。“这日头，天天看，能把人看秃了脊梁！”话里没有嘲笑，只有习以为常的责备。

刘维并不反驳。他只是轻轻点头，动作像是与某个日复一日的契约打招呼。声音很低，像没完全被唤醒一样：“早。”

岸边另一端，林晓静站得笔直，肩上挂着相机带，手指敲着镜头筒，节奏一板一眼。她说话时有一种把句子当工具的精确感，“天色还没亮，雾气厚。今天的日出不会像平常那样清楚。”语速有条有理，把注意力一点点铺开，像在做测量。

“你总是这么早来。”她的声音里没有责怪，只有陈述。林晓静的鞋尖踢着木屑，脚步轻，像怕惊了什么。刘维的嘴角抽了一下，像否认又像承认，最终只是更紧地握住保温杯。

波浪终于动了，先是远处的一条小艇拖着浅浅的白影靠岸，人声从甲板上传来，沉闷。那艘船离岸时，舱口里掏出一个铁罐，罐子碰在木板上，发出短促的金属声。老赵的眼睛亮了一下，像在听到熟悉的节拍。

铁罐被放在箱子边，盖子咔嗒一下就拧开了。里面有几块生锈的铁片，一撮海草，和一张被潮水揉皱的纸。刘维的手伸过去，本能而笨拙。他抽出那张纸，指尖碰到湿润的墨迹，字不多，歪歪扭扭，像小孩子学着写难懂的字——三个人工整的笔画，短短一行：“别找我。”

时间像被按了暂停。风停了，海像被人按下一只冷掌，停留在最脆弱的一瞬。老赵把烟捻灭在掌心，发出声响。林晓静抬脚，鞋跟在木板上划出一条细线，她的声音变了，温度像掉进冰水里，“谁……写的？”

刘维把纸叠了一下，动作慢得像在做最后一件可以伸手挽回的事情。他没有说话，嘴唇抿得很紧，像把话咽回肚子里。手指上还能看到先前的裂痕，像海给他的记号。海鸥突然从近处掠过，带起一串尖利的叫声，像一把刀割过安静。

他把纸折好，塞回罐子，手指有微微发颤，罐盖在扣上的瞬间，声音像一扇门关上。林晓静伸过手，指尖碰到罐子的边缘，停了一会儿，照着日光扫了一眼，像是在做最后的记录，然后回过头去看刘维。

太阳的第一缕光挤破了海平线，白线一样，粗糙得不留情。光照在刘维脸上，照出细小的汗珠和刚刚抽回的痛楚。他抬手，像是习惯性地遮住光，但手却停在半空。那一刻，他的影子靠在木板上，被拉得细长而透明。

他终于开口，声音是一学年的事情，平平淡淡却沿着空气裂开来：“如果她真的走了……我也只能每天看看日出，等一个不回来的答案。”话在嘴里绷着，像是要被拔断的弦。林晓静的眼里有光，光里有计较和怜悯交叠，她轻声说：“有些话，说了会变成证据。”老赵摸了摸下巴，像在权衡着要不要把夜里的鱼捞出来称重。

日光完全跃出海面，刺得人眯眼。刘维把罐子放回原处，指尖贴着那句字，像贴着一处心事。他没有回头看海，那片被光亮吞没的地方，什么也看不清。只有那张纸，在他手心里微微发烫，字迹像一把刀，沿着所有习惯切开。

他站起来，深吸一口海风，像把记忆呼出来。然后，慢慢把纸展开，三字黑得刺眼：“别找我。”风把纸角扬起，像一只准备起飞的白鸟。刘维的目光越过纸，落到对岸一艘仍在远处晃动的灰色渔船上，那上面有人擦着桅杆，像早就知道这场等待。他的手指合拢，收紧成拳。日光下，他的影子在木板上慢慢收缩，最终只剩下一个坚定的轮廓。

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