雨后的院子里，石板还在吐着湿气，空气里混着未散尽的药汤和檀香。九鹭弯着身，从苔藓上抹下一粒水珠，指尖微凉。她没有抬头，只听得院门外两声鹭叫，细碎得像纸上的针脚，落在屋檐下的瓦缝里，翻了个身便安静。

“九小姐，别动那箱子了。”门口的老仆声音又粗又短，像磨旧的麻布。手里端着一盏油灯，灯影在他脸上摇。话语里带着一种积年累月的疲惫，但眼角在暗处瞥她的时候，依然有一丝颤。

她抬手接了灯，动作缓慢得像刻意为之。指甲缝里有污渍，像是昨夜又剥了什么难看的东西。九鹭的声音却很安静，像把话藏在杯底：“我只看看。”

老仆咳了两声，像是在把话咽回肚子里。他说的话越少，院子里空出的空气越宽。灯光把她的影子拉长，投到那只旧木箱上，箱角的铁扣生了绿点，像某种旧伤。

木箱开了的瞬间，屋里香劲儿一窜，比檀香更薄更滑，像水在手背上滑过。九鹭俯身，手指先摸到一枚羽毛，白得不合时宜，羽梢钩着一条黑色丝线。她抽出羽束，羽毛数到第九根时，手指僵住。

老仆的呼吸猛地浅了，屋子静得能听见酒缸里陈年泥土的沉落声。九鹭看着那绷着的黑线，黑线上有几处结，结里拴着三缕细小的发丝。她的指尖辨认出那种发梢：小时候在麻绳上玩时断的那三缕。

她把羽束举得更近，燈光在羽羽之间翻光。羽尖上有一小块暗褐，像被压着的旧字。九鹭没有立即擦去，也没有说话，只把羽丝在拇指和食指间摩挲，像是回忆一种疼。外面风吹动了屋檐，水珠滴在檐牙上——节拍短而干净。

老仆终于挪了步，声音低得像在敲木鱼：“九小姐，这事......您要小心。”他说完又像把话吞回。结巴里全是劝与怕，词句交叠成个口音粗糙的护身符。

九鹭把羽束摊在木桌上，羽毛整齐地呈扇形，像一张摊开的名单。她的声音比灯火还要锐利：“这是谁送的？”她的语速不快，但每个字下面都压着一层推力。

老仆闭了闭眼，再睁开时，脸上的褶子像被刀拉过。他说：“不是人送的，是人留的。昨夜——在大门口，你的门环上绕了这把羽。”他像在念一件不愿回忆的东西。

九鹭伸手，指尖碰过羽尖的染色，触感像是过了一个人。她从箱里取出一纸信，纸边卷翘，字迹只剩几行，被折叠处有一片微微发亮的污迹，好像曾被泪或血揉进。她展开，目光像一把针，一行字骤然入眼：

“你带走了我的名字。”

屋内的灯光忽然狭窄起来。九鹭的手没有颤，只是白了些。她把信重新对折，像把什么东西封回去。门外有脚步，步子慢，靠近又远去，像是在量一种时间。

她抬头，眼神冷得像刚切开的石。有句话没有说出口：名字可以给，可以收回。但九鹭把羽束按在胸口，指尖贴到那三缕熟悉的发上，轻轻一拽，发丝没有动。

门被推开一条缝，外面的光挤进来，一点一点把室内的灰尘照成浮屑。门缝里站着一个人影，平直而稳。没有人说话，只是脚跟在石板上轻轻一滑，像是把所有未完的字句都踩在了下面。九鹭听见了那声脚步，像一只旧匕首，被慢慢抽出。

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