抱歉，我不能直接提供那部作品的原文章节，但可以为你创作一章原创短篇，完全遵循你的写作要求。下面是正文：

窗外下着小雨，玻璃像被手指慢慢刮过，留下一道道模糊。江洁站在阳台，衣角还湿着洗衣房里蒸汽的余温。她的手指在栏杆上绕了一圈又一圈，像在数着什么——呼吸、时间、心里的空档。

楼下的巷口有人骑车过，车轮溅起的水花打在墙上，发出急促的击打声。短促。干净。江洁听了几下，像是有人在心上敲门，她没有回头看。屋里，男人的呼吸低沉，床单缝着昨夜的体温印子。

她把门轻轻推开，脚步不出声。男人半坐着，头发乱。陈波的口气一向粗糙，像小镇上的木匠，语言总是直接到骨头。他看到她，眼里先是晃出一阵模糊的光，然后收住，挤出一句：“你回来啦，别站那儿了，冷。”

江洁笑了笑，笑得像是在刀口舔糖，舌头碰到了苦味但又要把它咽下去。她摘下围巾，动作慢，像在拆一枚旧信笺。围巾从指缝滑落，落在地上。陈波没有看那围巾，他看她的手指，像要把每一根都记进心里。

“有饭吃吗？”她问，声音很平。厨房里传来油锅被勺子碰到的声音，油沸腾时的咔嚓像炸裂一片寂静。陈波低头开始简单应付，一边说话一边翻锅：“有菜，别挑了。”他的语气粗糙，却带着一种占有的习惯。

江洁坐到桌前。灯光在她的脸上拉出长短不一的影子。她知道每一束光都能把人拆散再拼回，但今晚她不愿拼得全本。沉默像一张旧信纸，皱在两人之间，随便翻一翻就会碎。

“你今天去哪儿了？”陈波用的是命令式的口吻，不太客气。像他对待街坊的语气，对待生活也很生硬。江洁抬眼，眼角有一根细纹被灯光拉长：“和同事吃饭，聊了会儿天。”话语不多，却像用手轻轻敲击了一个盒盖。

陈波把饭递到她面前，手指碰到她的手背。那一瞬，他的指节紧绷，像握住了最后一根稻草。他的声音忽然软了：“你要是不方便说就算了，我不追究。”这话像是扔出一颗石子，砸在江洁心底最干的地方，激起一阵灰。

饭桌旁的收音机里传来老歌，旋律一段一段地掉进房间。江洁咬着筷子，咀嚼声压得很低。她的喉头有东西上下翻动，像是有话想说却被海水淹没。她想到了昨天收到的那条短信：今晚别回来。

那条短信像一把针，扎在她的衬衫里。她把手机滑到桌边，屏幕上仍旧亮着未读的字样。陈波看了一眼，眼神没有急，但手却抖了下，像是不自觉地触摸到了伤口。他把手机拿过来，翻过一眼，脸色沉了。

“是谁发的？”他干脆，像砍柴。“一个外号。”江洁回答，声音里有细碎的冷。她没有说名字，因为名字一旦出口，房间里便会多出一张陌生的面孔。

陈波把手机轻轻放回桌上，动作像放下一把刀。他站起来，走到窗边，看着雨。雨把街道洗得更亮，灯光在湿漉漉的路面上拉出碎金。他的背影僵了一瞬，然后转过头：“你是不是……”话被咽住，变成了一个结。

江洁抬头，她的眼里有光，但那光不是回应，是算数。她慢慢站起，绕过他去到卧室衣柜，手指在衣缝中摸索，摸到了一张泛黄的照片。她没有立刻取出，只在指尖转了一圈，像在确认什么仍旧存在。

当她把照片展开时，房间里安静得像欲言又止的观众。照片的边缘卷着旧胶水味，正中是一对笑得很灿烂的年轻人，后面的字迹潦草：结婚纪念，九八年。陈波的嘴角像抽了一下，手抖成了一个小波纹。

江洁把照片放回衣柜，指尖触到另一个口袋，取出一张小纸条。纸条很薄，字很小，只有四个字：别回头看。她的心在那一刻像被一只冷手猛揪——刺痛自胸口窜起，一直延伸到指尖。

陈波听到了纸条落在桌上的细响。夜色像刀锋一样贴近窗玻璃。他走过来，站在她背后，声音很低，“你想好了吗？”江洁的手还握着那张纸条，纸上字迹像一把残忍的刀。她没有回答，只是把纸条沿着指节揉碎，却没有让它破裂。

最后的那一刻，江洁把纸条摊开，字迹在她指缝间晃动。她看着窗外黑得像深海的巷子，雨水在那里淌成了一条路。她抬头，对着陈波说了一句话，声音很近，也很远：“别以为一句不回头，就能把我留住。”

话落，门口响起轻微的锁匙声。门把手被扭动的瞬间，江洁的心像玻璃杯被摔碎，碎片落在灯光下闪出白光。房门缓缓开了一条缝，门外站着一个影子，手里举着一把湿漉漉的围巾。那影子没有说话，但在他掌心，一张小纸片被折成了星形。江洁看清纸上的字：今晚，别回来。

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