桥的铁栏干有了褐色的皮屑，手掌摩挲过去，像是抹不开的旧账。夕阳把水面拉成条金线，蚊子在光里急促地跳舞。阮溪站在桥头，脚边是两只泥土还没干的布鞋；她把背包往胸前一抱，指节白了一圈。

阿明来了，走路时肩膀斜了点，像一直要把什么东西往后背。他的外套袖口磨得透亮，手里拿着一只小纸盒，纸边被翻出褶子。看到她的时候，他没有笑，只有眼里眯了一下，像有砂子。

“回来了。”他说，声音短，像掰开干柴。

阮溪点点头，声音薄，“好久没来。”

他们并肩站着，风吹过柳条，落下一串细碎的影子。沉默里有过去的声音——鞭炮，捉迷藏，隔壁阿姨吆喝买凉粉。阿明把纸盒往前递了一点，动作小心，像递给时间。

“这是你当年写的。”他低着头说，手指敲了敲盒盖。阮溪接过。盒里是几样东西：一块被咬过角的橡皮，一枚生锈的弹珠，一张褪色的卷角照片，照片背后用铅笔歪歪扭扭写着“永远不分开——青梅”。

她的手指在照片的边缘划过，指腹遇到一小撮突起——有折叠的痕迹。她把纸条摊开，读着曾经的承诺，那些幼稚的字像是另一个人的声音。

“你为什么还留着这些？”她问，想让语气轻快一点，但嘴角没有力量。

阿明鼻子抿了下，回答是最简单的一句话：“习惯吧。”

阮溪翻到照片下面，发现了一个新的角落——一张白色的卡片，印着几个机械的字：“结婚登记——陈曼”。她愣住，纸张在指间颤了。阿明的脑门上细汗冒出来，他抬眼，却没有收回那张卡片。

“她是谁？”阮溪的声音忽然像被扯细了线，带着不合时宜的干燥。

阿明吞了口气，回答像是把碎石往井里推：“邻镇的。领证了去年。”

阮溪把卡片推回纸盒，盒里的弹珠在光里滚了一下，发出极小的声响。那声音像掉进胸口的玻璃，清得刮人。

她想要笑出声，又咬住。阮溪的手抬起，指尖在桥栏上画着圈，像是想把自己的名字刻进去，但手却放下了。

“你每年为什么都来这里？”她把话咬成了问号，想弄明白那个年轮。

阿明把纸盒按在膝上，两只手的大拇指磨得暗红：“说是看看，看看有没有你回来的影子。”他把眼睛转向河，像在把某个影子从水里勾出。“起初，是怕你忘了。后来就成习惯了。”

阮溪笑了，笑得有点干涩：“你还在等？”

他抬头，眼里竟有光，短促得像火星。“我以为你会回来。”

话语像一根线突然断了。阮溪的手指在盒盖上按出点印，指尖着凉。河面上传来一声钓鱼的小船的汽笛，长而空。她闭了闭眼，看到过去——两个人站在同一条河边，互相把纸鸢的线缠在一起；看到现在——纸盒里多了一张别人名字的卡片。

她把手伸进包里，又摸出一件东西来，是一枚小小的铁环，表面磨得光滑，是他们小时候约定的“誓约环”。她把它放在阿明手心，放得很轻。

他看着铁环，像看到一件旧货。手指颤了一下，环子在他掌心里转出细微的擦声。他的眼眶微红，但那红没有滚落，像还没发芽的种子。

“带走吧。”他说，声音极平。阮溪想要问为什么，但话卡在喉咙里，她像是第一次发现，原来有人可以把等待收成，打包，交付给别人。

她站起身，把纸盒扣好，手伸过去想摸他的脸，最后只碰到肩膀的一点温度。风把柳叶扫到他肩上，像小小的谴责。他没动，直到她的脚步离开桥面，钢索发出一声长长的颤音，像最后一次敲门。

阮溪走到桥中段，回头看见阿明还站在原地，纸盒被抱在胸前。他的背影瘦了，和记忆不一样。不知道为什么，她忽然觉得自己的胸口被什么东西推了一下，疼得实在，像有人在里面放了一颗刚采下的青梅。

“等了这么久，累不累？”她把问题留给风。

阿明没有回答。他把那枚誓约环放进纸盒，盖好，按紧，然后把盒子举到胸口，像保温杯一样守着。柳叶落在他的发上，落在盒缝里。

阮溪的脚步慢了又快，直到走出柳树的影子，影子被拉长像一条后撤的记忆。她没有回头，但声音从桥那头飘来，很近也很远：“你回去吧。”

阮溪走了，桥上只剩他和盒子以及一条被风扰乱的金线，像张还没合上的票。他打开一个口子，把手伸进，摸到一枚被时间磨亮的铁环，像个未兑现的诺言，他把那环紧握在手里，像要把它按回胸口。

河水继续往下，带走未说完的话；只有那只小盒的声音，合上时，轻得像一把锁。阿明把盒子抱得更紧了，眼睛看着阮溪的方向，像等一条迟到的船。天空被压成了一个未答的句点。

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