雨还在。站台的灯像没睡醒的眼，偏黄，照出水珠在行李箱皮面上跳动的光点。蓝淋把围巾缠得更紧，手指按着拉链处的一处磨损，像在确认什么还在。风带着海的咸味和汽油的黏腻，一步一步把白雾推到铁轨上。

站台上人不多。只有一张长椅上有人背着背影坐着，蓝色的外套湿了半边，像被海水拖过。她愣了半秒，脚底像被人摁了住：那种熟悉不是脸，是一种习惯性的背影，肩膀微斜，手总是攥着一样东西。

他抬头时眼里有光，但光里没笑。眉梢像被轻轻剪过，硬硬的。手里的东西是一张旧票，边缘卷起，油渍染成了深褐。蓝淋忽然想起小时候他总会把手里的票撕一半递给她说“拿着就别怕”，那时候这句话像药，能把一切不安缝合。

“蓝淋。”他先开口，声音低，无温度却把名字像刀子一样放进她胸口。语气是短句，像砍柴；没有长句的余韵。

她咽了一口气，声音比他说的长。“沈陌。”那一声像试探，也像念经。她把包提得更紧，指关节发白。身后站牌的灯开始嗡嗡响，放慢她的呼吸。

沈陌没有立刻站。他把票摊在膝盖上，指尖顺着缝线抚过，动作平静得像仪式。蔫了的灯光照在票上，一行字显得干枯：单程·出发·2016.09.05。蓝淋的视线被拉得碎了，仿佛有一截被钉在那一刻。

“你走的时候，票是单程的。”他把那句话放在台面。不是控诉，更像陈列证据。风把他的话从她耳边卷走一半，余下的沉在胸里，像砾石。

她的手抖了。不是因为冷。回想起十年前的月台，手里也有一张票，那天天气好得出奇，她笑着把围巾扔给他，像扔掉一整个城。她本以为单程是自由。现在那张票成了最尖锐的指控。

站台的角落里，售票员老太坐在小摊后面，嗓门粗，像把旧布擦干净后的声音。“小蓝回来了？”她的方言像老布料，带着油烟的味道。老太的眼神在两个人之间扫过，落在那张票上，又移开，像怕看见旧伤口再裂开。

沈陌从袖里掏出另一样东西——一个小包扎得严严实实的东西，外面缠着旧报纸的碎边。动作突然收紧，像把什么锁在箱底。他往蓝淋这边伸了一半，停住，像是被命令改了主意。

蓝淋能听见自己的血液，像急促的机器在耳边运转。她伸手去接，手指却在包外停了一瞬，像怕触碰到过去的重量。包上压着一张小纸条，上面字是她自己的笔迹：回来。字迹不整齐，像泪水没干就被风刮过。

“你知道这是什么意思吗？”沈陌的声音比刚才更轻，里面有看不见的裂缝。蓝淋低头，纸条的字在路灯下抖动，她的视线模糊成了两段时间叠加的影像：当年她把票撕了半边，嘴里却说着“我会回来的”；如今这张票留在他手里，像一个被拒收的信封。

她想说很多话，但嘴里只剩一句，“我以为……”话被藏回去，像被人拉紧的弦。沈陌把包放到她掌心，然后站了起来，背影像一扇门缓缓合上。

他走到站台尽头，站台灯把他衬成黑色。一列夜车缓缓驶入，铁轨唱着金属的悲歌。沈陌转身，声音扔回她身后：“明天九点，车票在窗口。”一句话。简单到像砸下来的盖章，正式而冷。

蓝淋看着他消失进人群，手里那个小包像有了重量，像有人在里面放了回忆和欠条。列车的车灯扫过，刹那间照亮了那张老旧的单程票，票面上的日期像一朵裂开的花。雨继续，打在票上，发出节奏。她突然想笑，也想哭，两个念头在胸口撞在一起。

她把票叠好，放回包里。窗外列车卷起水雾，像抹掉了边界。她抬头，站牌的钟指向午夜前的一分钟。那一分钟像一个注定的起点，也像一把要割人的刀。

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