院子里是冬天的薄雾。窗棂上结着细碎的霜，茶香在炕沿弥散，像被压扁的羽毛，轻而无力。黛侧着身，靠着绣着黛青色花瓣的枕头，眼睛盯着墙上一株被冻住的梅影，像听不见自己的呼吸。

她的手指抠着被角，指节泛白。每一次呼吸都带着轻微的颤动，像是能听见什么在骨头里裂开。眼皮重，颜色淡成纸，她却把视线收得很紧，仿佛那一点点希望还能拴住。

老夫人进来，步子像老木门的声音——缓、沉、有节。她摘下裘帽，手指动作干净利落，习惯性地扫去枕畔散落的几根碎发。声音没有多余温度：“躺好。别说话。”

小厮阿庆扑通一声跪了，他的话像泥土里拉出来的稻草：“老夫人，姑娘脸色白得像月亮，这几日又咳，又没食儿了。”他把衣角搓成一团，眼神在屋里转，粗糙而急促。

接着进来的是簪花的阿嫂，手里端着一盆温水，眼里有专业的冷静。她放下盆，指甲背轻敲脉搏，“先止血，温汤敷腹，断不可动。”句子短，像针。

黛听着这几张脸，心里像被雪压弯的枝条，咯咯作响。她的嘴角挂着未干的微笑，像要把某个不能说的名字压下去。屋角的小柜门虱子似的开着，里面塞着一只小鞋——一只只有两寸长的布鞋，黛伸手摸了摸，指尖凉。

“我记得昨夜……”她说，声音像被纸摺过，“窗外下过雨。有人在院子里唱。还有灯光。”话没说完，她笑了，笑里有点刀锋。

阿嫂的眉头紧了，声音更短了：“别胡思乱想。先把药吃下。”老夫人看了看那只小鞋，手轻抚，像是在摸一块难认的碑石，她的唇动了，但最终是个不愿落的叹息。

疼来了。很猛很快，像一股热的铁流从腹里冲上来，黛的肩膀猛地一颤，眼里瞬间灌满了水。阿庆失了声，手脚乱舞，阿嫂把布巾按到她嘴边。黛没有喊，只有牙紧得咬住。

血染进白色的袖口，鲜红在布里撒开，像一枚小旗被点燃。黛抽了口气，把手伸进袖子里，摸到了那只小鞋。它被温热浸湿，布面上有一抹不明的晕。她把鞋捏得微微发白，像在握住一个答案。

老夫人的声音忽然软了，像是断了线的钟摆：“还能再有吗？”这句问话毫无修饰，直白得像刀刺。屋里所有人都停了：阿庆的呼吸、阿嫂的手、簪花被的铃铛声，一切像被拉紧的弦。

黛看着那只小鞋，把它放回抽屉，动作慢而确定。她没有答话，只把手放在胸口，像贴着什么仍跳的东西。窗外的霜在指缝间响。最后，她转过脸，对着暗影低声说了一句名字——那名字既不属于她，也不属于这个屋子。钟在屋梁上跳了一下，错了节拍。空气像被撕开了一道口子，章节从里面掉了出来。

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