风把夜掀成薄刀片。老李举着一盏煤油灯，光在他指节的沟里跳动，灯罩边沿撒下一个个杂乱的阴影。步子不急，脚下是潮的泥和破木板，步声把队列里的呼吸一点点拉长。

他绕着摆好的刺刀一行行走，灯光贴在钢脸上，蒸汽在光下结成小云。他的手指在刀柄上摸过，指腹探出细小的温度差——铁冷，皮带温。每摸一次，他的下巴都会向里缩一点，好像那样能把心里的东西收回去。

"站好。"声音短。阿杰站得僵，肩膀硬得像木桩。他的回答是短促的："是，排长。"声音被夜吞了一半。王大山在后排笑，像掷石子，粗口塞在笑里："行了行了，别把灯当宝贝。"声音像砸在铁上的钉子。

老李走到第三把刺刀前，灯一靠近，他的手微微停了。刀鞘里有一团褶皱的纸，边角被汗水磨得透明。灯光把纸的缝隙照成白线。老李没有说话，他的眼里先是空白，然后有东西像针扎一样往里扎。

他伸指把纸抽出，纸上歪歪扭扭的一只小人，旁边几笔像是一个灯架。字是孩子气的："等你回家。"三个字没有收尾，像是被半途叫住。老李的食指抚过字迹，手指颤得不像老李。阿杰的手在他身侧也在抖，指尖白出一个小节。

王大山的笑声嘎然而止，夜里一时只剩下风和纸页的声音。老李把纸摊在掌心，像摊一把灰。他抬头，盯着阿杰，眼里不再有训斥，有的是在尝试把一个人的轮廓对进另一个人的脸。阿杰闭着眼，声音像被压在胸腔里："是我写的……我把灯放在刀柄里，怕丢。"他把最后一个词吞进去。

老李咳一声，长出的声音里有别的东西，像是老旧门铰的吱嘎。他的指甲缘沾着煤渣，指尖有一道旧疤，正好和阿杰下颌的一道新疤同一倾斜角。老李的手指整整停了三秒，像在数他能回去的年头。外面的风把灯芯吹得一歪，灯光在两张年轻的脸上跳来跳去。

他没有高声命令，没有说教，只有一句话从喉头出来，干得像抹布："把它收好。别让别人看见。"阿杰的手如获至宝，纸被塞进脏兮兮的棉袖里。王大山咕哝一句骂人话，转身踢了踢泥。老李却蹲下，灯放在两人中间，光把刀尖拉长成一条白线。

他伸手摸了摸那把刺刀，指腹压在铁上，像是在按住一个要逃走的名字。然后他把帽子摘下，轻轻盖在那张纸上，像给一处忘了报丧的小坟。他站起，灯在风里又晃了两下，忽然静了，灯火像有人抽走气息，尽数落在刺刀的尖上。

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