雨从天花板的裂缝里漏下，落在台灯旁的纸签上一圈一圈地扩散开来。油烟味从楼下的面馆往上窜，混着陈旧的香灰，像一道无形的屏障，把外面的日子压在门外。

他把外套的水珠拍在门口的抹布上，动作生硬得像做了一件别人的事。声音很短：“崔先生，我要问件事。”

老崔没有立刻看他。手里翻着一把铜钱，指节上有老茧。屋里只有钟和火柴盒里被掐灭的一根香，带着青涩的苦味。老崔顿了下，才把铜钱放进手心，像是在和它们算账。

“把心放稳，”老崔说，话不长不短，像条河的声音。“问事，就要先问自己是不是准备好听答案。”

他笑了笑，笑里有硬冰。声音更短：“我准备好了。”

桌上摊着六张纸，一支毛笔躺在砚边，笔尖还有未干的墨。小翠在角落里洗着杯子，水声有节拍，像心跳被压低了。她抬头看他。那一眼里有太多不便明说的东西，像是想把面前的事往自己肚子里吞下去。

老崔先把铜钱抛出去，铜钱在木桌上敲出两个脆响。第二次。第三次。每一下都短。小翠把手里的杯子放下，手指还在颤。屋里的空气像被揉成一团，又被压得平平的。

六枚铜钱终成了六爻。老崔无声地整理，指尖带着旧纸的粗糙。他念出卦名，声音没有高低，仿佛在念一个人的名字：坎上坤下，变爻居中。屋子像被按了暂停键，时间等着被答案切开。

“坎陷而行，遇险则退。”老崔抬头，眸子里没有光，只有磨碎的事理。“你走的这条路，不是没路。但你的回头，会有人不敢再认。”

他握过来一支香。香灰堆成小山，像一个等候的碑。他的声音僵了：“她……她到底在哪里？”

老崔合上了眼。年纪和记忆把他脸上的褶子叠得更深。他伸手，抽出一个破旧的布包，里面有一枚银发簪，簪身刻着细小的花纹。簪子在灯下有了冷色的光。

小翠的手颤得更厉害了，她垂下头去。空气里忽然安静，像有人把门关牢了。那银簪在他指间轻轻一转，发出微小的金属声，像是一个判词落下的敲击。

“这是……”他嗓子干得像被磨过。指尖碰到簪子，回忆像裂缝涌上来：雨夜的撕扯，儿时约定的树下，纸上写不完的名字。他的视线忽而变得模糊，像灯泡被手指遮住。

小翠终于说话，声音细，像要把什么埋回土里：“那天——我在桥下看到过一个人，戴着像这样的一枚簪子。她挡着帽檐，背对着雨。你们说她走了，可她没走远，只是换了地方活着。”

屋里一阵风，门缝里挤进晚报的字。老崔放下簪子，指尖在桌面敲了三下。三下像三句宣判。他说得慢，像把每个字掰开来称重：“六爻成，既往不可复，但归路仍存。你有两个日夜。”

他站起，椅子在木地板上发出不合时宜的声响。雨在窗外把城市一片一片地洗干净，又把城市洗回原样。那枚簪子在桌上静静地躺着，光滑的一面反射着他脸上未干的泪。

他伸手去拿簪子，手指触到冰凉的金属。那一瞬，像被人揭开了肋骨。小翠的眼睛盯着他，里头藏着一个不该让他知道的秘密。老崔像是看见了风里藏着的字，低声说：“别等到簪断。”

他把簪子扣在掌心，听见自己的心像被压成一片纸。外面的雨愣了一晃，像连上了短路。门口的铃铛突然响了一声，很清脆。声音落下，房间里所有人的血都跟着静止了一秒。

他没回头，脚步往门口去，外套的水珠抖落一小摊光。身后，老崔收回视线，像一把已经合上的刀。小翠把杯子握得更紧，指节泛白。门栓一扣，门外的雨声猛地把这句告别吞没。

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