院子里还留着雨。石板上有一条暗亮的水痕，像被谁用手指按过。檐下的灯笼在风里晃得慢，投出跳动的影子。走进来的人们都把衣角攥紧，手指间带着水珠。

一龙坐在台阶上，背靠着冷石，肩膀弯成一个可以装下整个夜色的弧。手里是一只还没抽完的烟，烟头在指缝里发出低声的嗡。每次吸气，他的肺里都像有东西被拧动，呼气的时候烟不急不缓地从鼻腔探出去。

二鬼站在门口，脚边蹬着泥。他的声音是短促的，像磨过砂纸的棍子。“你回来了。算准着下雨。”说话的时候手掌在裤兜里抓了抓，一种习惯性的躁动。

荀彧拄着折扇，慢慢合上又打开，动作一丝不苟，像在分割时间。他的语调没有起伏，像把话放在秤上称重再递过来：“回来与否，不是一个人的事。有人等，有人记；两者之间，差一把钥匙。”

一龙吐出一团烟圈，烟圈撞在灯光上碎成小灰。他伸手，从衣袖里摸出一张折得很旧的纸。纸角有泥，折痕里塞着指甲的印。没人动，只有灯笼发出软软的吱声。

二鬼眯了眯眼，跨步上前，声音更短。“你打算把东西都带回来吗？还是只把你的人回去。”他的语气里有半分嘲笑，也有半分怕自己说得太重。

荀彧把扇骨扣在一起，慢慢说：“看看吧。别让回来的话成为借口。”他伸手，指尖触到了那张纸。纸张一翻，露出一行字：我会等你。字迹歪歪扭扭，像被人用力压抹过的童年。

声音像被针刺破。二鬼的喉结上下跳了下，像是被那个字戳到痛处。他低声说了一句方言的骂人话，话里夹着懊恼和一种说不清的疼。

一龙看着字，没有立刻收回手。他的手指像是回忆的门把，指尖在纸上来回。他的声音很冷，但不急：“他会等。那就让他等。”

荀彧的眼神滑过他的肩膀，像是在数年谱上的一格格空白。他淡淡地补了一句：“等有期限。”话落，折扇合上，发出清脆的声响，像判决落锤。

二鬼笑了，笑里没有愉快。“期限？你这算学问人家的话。期限能吃吗？他饿了，知道吗？”他踢了踢台阶下的一个小东西——一只小小的布鞋，鞋里还粘着干泥。

空气里突然安静，像被什么东西按住了。那只布鞋在灯光下显得很小。荀彧的眼里闪过一个不合时宜的光，他弯腰，手指触到鞋垫，摸出了几丝旧发丝，发丝被汗水压得发暗。

一龙的肩膀动了动，他把头低得更低，像在听一个遥远而不可回避的命令。很久之后，他说了一句话，声音像石头落入深井：“我没有回来，是因为门反锁了。”

那句话像冰块掉进了碗里，撞出清脆的回声。二鬼的眼眶微红，手指冷得发白。他没有哭出声，只把那只布鞋塞回台阶缝里，像把什么藏起来。

荀彧看了一眼夜色，灯笼的光在他脸上拉长，又缩回。他的声音变得更慢，像是在把一句长命令拆分成每一步：“如果门是你反锁的，那钥匙在哪里；如果钥匙不在你的口袋，那它在谁手里？”

一龙没有回答，只把纸卷成一团，放进掌心。掌心里的那颗纸球像装着一个人。然后，他站起来的时候，院子的风正好把雨后的冷吹在他的脖颈上，带着泥土的味道。

他在台阶上踢了一下那只布鞋，鞋翻了个身，露出鞋底磨薄的地方。荀彧看着鞋底上的一个小洞，洞里有暗红色的痕迹，像是曾经有过一场伤口。二鬼的拳头攥得更紧，指节冒白。

一龙转身要走，脚步不急，但每一步都像把什么按回原位。他在门槛处回头，只看了一眼，像在最后清点遗失的东西。门缝里挤出一条白光，光里有那张纸的影子，还有一只布鞋的轮廓。

他说：“等，越久越像放在盒子里的东西。拿出来，已经发霉。”

他说完，把那句简单得像切开的面包的话留在了空气里，然后把门放下。门合上的声音很清楚，像一只手掌拍在桌上，停在所有人的心跳上。

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