雾像一层薄纱，贴在湖面上，连桅杆的影子也被软化。沈青坐在旧木码头的尽头，双手搭在鱼竿上，丝线深入水平，像一根悄悄延伸的神经。她的呼吸很轻，云雾带着湖水的寒意从领口钻进来，她没有合上外套——动作像在算计时间，像在等一个必须来的声音。

芦苇簌簌，水的边缘被推搡出小圈，淡淡的藻草味顺着风口飘到鼻间，带着潮湿和一丝腐败。沈青从口袋里摸出一小片便签，指尖翻过文字，字迹被早晨的潮气拉长，她合上眼，像是把记忆的线头捏紧。

"别那么浅着脸。"阿成把船靠上码头，脚步在湿木板上发出沉闷的声响，他的声音粗，带着盐的味道。"早来晚归，两样辛苦。今天你们要爆哪儿草？"

梅贝站在他后面，手里握着一把老旧的割草镰，指节白得像没睡够。"码头边的那片，听说底下缠着个片子，抓起来像是宝。你要小心，那里网眼细——"话未说完，她已经抬手整理头发，语速快，词尾上扬，像是在催促也在掩饰紧张。

沈青没有直接回答。她的目光沿着水面滑动，像在寻找一个不愿意被看见的名字。阳光突然压低了角度，雾丝被切成薄片，水面亮了又暗，像有人用手指擦去某张旧照片上的灰。

他们下船。芦苇里传来粘腻的拉扯声，割草镰碰到沉重的东西，发出钝响。阿成弯腰，手臂粗壮，动作像习惯了和重量争斗的人："使劲点，不然这东西会把你拖下去。"他的语气无需恳求，像命令自己先走一步。

线结越来越紧，水里带着未知的阻力，像一条睡着的鳄鱼突然翻身。沈青放下镰刀，手指缠上湿绳，温度从皮肤传到骨头。她的嘴角紧绷，但眼睛里没有戏剧的光，只是平静地对准了绳结，像裁缝对一针一线的专注。

物体上了来。先是一团像海草的黑影，翻滚着，水面起了一圈圈的褶皱，然后，一点白，像牙齿，随后是光线反弹的碎片，像破碎的镜子。阿成把东西拖到码头边，停了一拍，像是在给自己一个呼吸。

他们把那东西推上木板。是一只小小的瓷娃娃，脸被老旧的泥土填满，头发粘成一撮。脖子上有一条褪色的刺绣带，绣着两个字：青兰。沈青的手颤了一下，指尖触到缝针留下的线头，像被火烫到。她的呼吸里突然有了石头。

梅贝比谁都先反应过来，她的声音细碎得有点慌："这名字……不可能吧。你家——"话被她咽回去，镰刀的金属在手里发出小小的声响。

沈青弯下腰，微微俯身，风吹动她散在耳后的发丝。她没有先看那两个字，而是把娃娃朝光里转了一圈，那张小脸在阳光下露出一条裂痕，裂缝里嵌着干了的血色像树年轮。她的指甲在瓷面上划出一道细痕，细得像时间刻下的证据。

"青兰。"她终于说话，声音平静而冰冷，像在翻一页旧账。"这是我妈妈给我起的名。没人用了。她……"短句堆叠，话像冰块滑进杯底，清脆、冰凉。阿成的呼吸有一瞬间停滞，他的脸上劃过一道不易察觉的阴影，像被风撕开。

梅贝把手伸过去，想接过娃娃，却被沈青按住了。沈青的手指扣在娃娃的小脖上，指节白得出奇。"别碰。"她说得很轻，但是每个字都像掌心的剑。水面的薄雾被这句话切开，像被刀划过。

阿成低声啐了一口："这码头没来过好事。你要小心，别把旧事挑出来。"话到嘴边，他吞了回去，像知道有些话会把人彻底唤醒。

沈青把娃娃放在膝上，抬手从它背后抽出一小张折叠的纸，边角被泡得软趴趴的，纸面上的字迹歪歪扭扭，像一个人端着杯子写下的告白。"不要告诉她。"四个字像一根针，直插进三个人的胸口。湖的声音在那一瞬间收小，像被手掌按住。

沈青的嘴唇动了动，声音更低，像从很远的地方被拖回："这笔迹，是我小时候用的那支笔写的。只有我和她用过。"她停了，手指沿着纸边抚过，像确认那不是幻觉。湿气把纸上的墨晕开了一点，像血色被水洗过。

梅贝的眼睛里瞬间泛起光，她想冲上去，想把更多的东西翻出来，但阿成按住她的肩膀，力道出人意料的稳重。他看着沈青，眼里有一种复杂的疲惫。"你得知道一件事，青姑娘，湖底藏的，不只是草。"他说完，沉默把话接住，像一道看不见的门缓缓合上。

沈青收起纸，把娃娃举到胸前，像是在抱住什么还没来得及说完的名字。雾继续沿着湖面漂移，淡淡的，像纸上渐开的墨。她的声音很轻，几乎被风带走："我记得这名字的味道。现在它回来了。"她把娃娃按得更紧，指甲在瓷面上留下黑色的印。裂痕里的干血闪了一下，好像在回响一个没有人理解的诺言。

码头的末端，水面裂开一道细线，像有人在湖底慢慢拉起另一件东西。三个人的呼吸同时凝固，然后像绷紧的弦被轻轻拨动。沈青把头抬得很高，眼睛里有寒光，她说了一个名字，但不是呼唤，也不是求证，而像下了一道命令："去找灯塔那边的旧网。湖不给答案，它在藏着。"

风在她们周围做了最后一次整理，把雾吹得更薄，也把早晨的秘密抖出一半。木板下的水吞了回声，只剩下一行字在空气里，像未干的墨：有人从她的童年里，悄悄撕下一页，藏在了水里。而她，要把那页拿回来。

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