窗外是夏末的光，像利刃一样斜进来，横在旧木桌上，划出干净的灰尘。李娜把父亲衬衫的袖口卷起来，手指在布料上按出一道又一道的褶，长指甲在缝线边缘磨出细小的白屑。她的呼吸在屋里很轻，像是怕惊动什么。墙角的茶杯里结了一层薄薄的茶垢，茶杯旁边放着一只旧打火机，表面被磨成暗哑的银色。

门响了。不是轻敲，是鞋跟挪动的声音，粗糙有力。李娜没有立刻去开门，她等声音停在门外，等那个人在门廊上踢了两下鞋跟的节奏，那节奏像过去的记忆，既熟悉又让人不安。

门被推开，空气里进来一股烟和汗的混合味。姜朗站在门口，外套半敞，领子卷得乱。他的脸比记忆里瘦了几分，鼻梁上有条浅浅的痕，总是皱着的眉头更深了些。他看了屋里的布局，眼神很快落在那只旧打火机上，指尖抖了下，伸过去摸了摸，那动作像是确认某件不重要的物件还在。

"我来拿点东西。"他说，声线低，话收得短。不是个开场白。李娜放下衬衫，手心里有热。她走到桌前，动作慢，像是把自己放进一潭冷水里。

"那些都是我父亲的。"她说。声音平静，但字句里有刺。姜朗看了看，眼里闪过一丝不耐烦，他把手伸进口袋，摸出一张旧照片，边角已经磨卷。"不是他的，别太较真。这个……我当年留下的，想起来就拿一下。"他说。

李娜接过照片，纸上是两个人背对着镜头在河边的合影，光线把人的脸模糊成两个轮廓。她指尖轻触照片表面，感觉到咖啡渍一样的斑点。姜朗把目光放在她手上的指甲缝里，像是在数什么。他的嘴里冒出来一句，几乎是自说自话："她长得像你。"

这句话像一把小刀，温度不高，但尖利。李娜的手突然一紧，照片在指间微微弯了。屋里静了两秒，只有窗帘被风吹拂的声音。她把照片凑近了些，照片背面有一行细小的字：娜娜，七岁。

"谁？"李娜的声音收得更小，却锋利。姜朗没有回避，他直接把一叠信件摊在桌上，信封已经被打开，字迹跨着年轮。"她来信。她说她想见你。"他说得像交账，像说一笔旧账该结束了。他的眼睛转得很快，像躲避阳光。

李娜的嘴唇颤了一下。七岁。她记得十七岁的夜，那场雨和一间医院的走廊，记得护士把一张小小的脚印纸板递过去，她用冷汗湿透的掌心把那张纸紧紧折好，说不会给任何人看。她以为那段历史已经被灰尘覆盖。她从没想到有人会把它摊开在桌子上，在有人来取打火机的瞬间。

"她叫什么名字？"她问。问得很干脆，像按下快门。姜朗看了看桌面上那张照片上的女孩，嘴角抽动了下，然后说："娜娜。"他合上信，声音里突然有了空隙，像是在让步。"我叫她这个，是因为——"他停住了，像怕把什么说漏。"因为你常叫她这个。"

有种东西在李娜身体里崩裂。不是剧烈的哭，只是一片空白，一种被轻轻刺破后的沉默。她把照片贴到眼前，盯着那个女孩的脸，正中央有一个小小的胎记，像一颗褪色的黑豆。那位置，是她自己胳膊上也有的那个。记忆像被引线点着，燃起来，嗅到焦糊味。

"那孩子……她知道吗？"她问，声音抬了起来，但没有责怪。姜朗看着她，眼里突然有了线条，不再粗糙。"知道。她说你是她的名字。"他的一句话把屋子里的空气拉直。李娜能看到他唇角的一根旧疤，那是他们曾经争吵时被玻璃划的。

她想起当年扔掉那些东西的手劲，想起在回程的火车上一直按着肚子，怕车厢的颠簸再把记忆震出来。她从没想过，那记忆会以一个人的面孔、一个名字，回到自己的桌上来申诉。心底里有个声音慢慢升起，像一只小虫在玻璃下撞击，敲出节奏：你当初做了什么，你当初没说什么。

窗外的光收了，房间里落下的是一种重量。姜朗站起来，把信摞好放进信封，又把那张照片递给李娜。他的手指在交接的瞬间微微颤抖，像不敢太用力。"她说无论如何想见你。她写的信里，说她想知道，为什么会叫这个名字。"他说，语气突兀地柔软，像一条裂口里的布。

李娜把照片贴到镜子上，女孩的眼睛正对着她。镜中的自己的脸被照片挡了一角，像被切去一块。她伸手，指尖按在那颗胎记的同一位置，温度传回掌心。屋子里一时间只剩下两颗呼吸的声音，短促而生硬。

她说了句出乎自己意料的话："带她来吧，别先喊我原谅。"这句话像是最后的一道门，一半关上，一半还开着。姜朗看了看她，像要从她脸上读出别的答案。窗外的最后一束光掉进屋里，照在照片上，照在两个人的影子里，影子贴得很近，但中间隔着一张老旧的茶几和一座未愈的沉默。

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