雨一直下，像有一个人用细碎的指甲敲着茶室的窗框。窗外的梧桐叶挂着水，偶尔有一片滑落，打在青石阶上，发出清脆的声响。清欢在盘子里摆好三只杯，动作慢得像在计算时间。她的指节苍白，指甲边缘有淡淡的茶渍。茶壶旁的蒸汽拍着她的脸，她眯了眯眼，把一股热意收进胸口，不让它溢出来。

门被推开，声音粗糙。进来的是陆远，肩膀上的风衣湿了半截，鞋底带着泥。他站在门口，两三步就到了桌前，重重一拍椅背，发出短促的木响。陆远的语气总是短句，像刀。"清欢，别等了。"他放下防水的小包，动作像交付一件罪证。

清欢没有看他，只把杯子递过去。手指抬得很高，像是在隔开彼此的温度。"茶还热，别冷了。"她说话缓而稳，声音里有磨平棱角的习惯。她的句子里总是带着衡量，像在为每个字称重。

陆远伸手接杯，手背有几道未褪的刀疤。他喝了一口，眉头抖了抖。"走吧，别绕着弯子。"话里没有情绪，是指令。抬手的时候，湿包掉了一张纸在桌上，角被雨水蘸湿，黏在木纹上。

清欢弯腰去拿，指尖先碰到那张纸的边。纸上有稚嫩的笔迹，墨迹被水拉成小小的尾巴，像是哭泣留下的痕迹。她的呼吸瞬间静止了，茶香像被吸走了一半。纸上写着：爸爸不要走，等我回家。署名是一个孩子的名字——小青。她读出那三个字，声音像是把玻璃掰断。

陆远的眼睛移开窗外，避开她的目光。"那是她的——我早就说过的。"他说得快，像想把不舒服的东西先吞掉。"我会处理好。你别多想。"他的每一句都像钉子，企图把话钉住。

清欢把纸平放在茶托上，指尖有细微颤抖。外面的雨打在窗上，节奏忽紧忽缓。她慢慢把茶递回去，手指擦过纸边，带走一点墨和一条温度。"你早就说过很多话，陆远。"她的声音比他安静，但每个字都堆叠出重量。"但从来没有告诉我，你的生活里还有人会写我的名字。"她没有喊。她把"我的名字"慢慢吐出来，像在校正一个突兀的事实。

陆远的手停在空中，茶在杯里摇了一下，敲出一个细小的声。雨点落在门檐，像是在数数。"这是意外。"他说。话像皮球，被甩回来又弹开，没落到地上。"你想太多了，清欢。"他说这句话的时候，眼里有倦，但更多的是躲闪。

门外，老茶医阿阮抬脚进来，慢慢放下手提的药篓。他的声音像河，带着沙哑的长年。"雨停了会湿床，别把人心也泡软了。"他说完还摇了摇头，像在评判两人的温度表。阿阮的措辞古板，他说话有先后，有像算账一样的秩序。

清欢忽然笑了，笑声里没有欢乐。她伸出手，从陆远的风衣口袋里抽出一团东西，摊开来。是一件小外套，袖口沾了泥，领口还带着童稚的缝补线。缝补线的颜色跟屋内布帛都不搭。她把衣服摊在桌上，双手是冷的，像把一枚铁质的子弹放到灯光下。

陆远的脸变了，一瞬间，眼里有过挣扎的光。"那是——"他喉头滚动，找词。"不是你该看的。"他终于说出一句全本的话，里面有破绽。短句堆叠后，他把话收回，像收回一把刀。

清欢没有回他。她把小外套对折，像折病历，动作干脆。她把那张孩子的纸折好，放进外套的口袋里，然后轻轻扣好扣子。雨声敲着屋顶，像是给这屋子量息。她站起来，整个人像从一块石头上拔出来。"你走吧，陆远。"她说。句子短，像门楔。

陆远抓住门把，却没有力气把门推开，他的影子在门缝里拉长。"清欢，别——"他喊了，声音里有点慌张，像寒风里忽然失了火。门关上前，他又回头看了一眼，眼里有个瞬间像被放大的照片：小外套，一张被雨打湿的纸，和她站在那里，像是把一段世界点了名。

门关上了，砰的一声，屋里只剩下茶壶里慢慢熬出的气，和那件小外套上残留的泥。清欢坐回桌边，手指把纸边按得更紧。她没有哭，气只是匀匀地走进肺里。她把杯里的茶一饮而尽，杯底留下一圈湿润的痕迹，像一个无法抹去的印记。她把那外套放进茶盒，像是把一个秘密封进罐底。

她把茶壶盖上，手指在盖缘上敲了三下，像是在做一个决定。屋里静得能听见雨点把窗沿洗净的声音。清欢站起身，手伸向门口，但没有开门。她把纸从外套口袋抽出，指尖轻抚上面的字迹，最后一句话像针扎进心里——小青的字里，有一个问号：妈妈，你在哪里？

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