路灯像被人随手放低了亮度，巷子里只剩下破碎的黄光和湿泥的味道。李未把手插进外套，袖口掉出几根细绒，绒上沾着路边切辣椒的酸气。他走得慢，脚下的石板有缝，长年露出白色的线，像时间的缝。

茶摊的灯还亮着，张婶坐在台后，手里攥着一把剥好的蒜。她看见李未，先是眯起眼睛，眨巴几下，像在把一个人从记忆里擦亮出来。她的口音厚重，风里带着蒜味："哦呀，是你啊，李未，走哪去带着这身城里腔？"她声音短，带笑，但笑里有砂。

李未停步，指尖先是不自觉地抚了抚口袋里的公交卡，然后才回答，语气平缓，像把一件久冻的东西慢慢拿暖："回去看看家。回去看看一些东西。"他不说是哪一些，话像被冬天冻住，只能碎成冷冷的音节。

张婶咔了下牙，抛出一句老话："城里人回得都一样，先是轻手轻脚，后来就不回来啦。"她把蒜摞到一旁，目光又回到李未身上，多了几分探问。旁边推自行车的阿军拐了过来，他没绕弯子，语速快，声线短促："今晚有人看见你家楼灯没开。你说是不是你妈又睡早了？"

李未没有答。巷子口的广播里传来老歌，唱到副歌的时候音量被踩成断断续续的噪音，像有人在哭却只允许出短音。他靠近自家门，门楣的红漆剥落一块一块，露出灰色的木心。风在门缝里翻书似的响，像某种习惯性的习语。

门没有锁死，但沉了。屋内灯光微弱，厨房那只老挂钟滴答，停在三点二十七分。李未推门，门轴发出旧伤般的呻吟。他的手在门把上停了一秒，汗微热，指纹像是要把把手上残留的别人的时间抹掉。

厨房的桌子上有一只茶杯，杯沿有旧色，一半温，一半冷。杯口印着一圈唇印，颜色暗了，像被日子压了。墙上的挂历被撕得角翘，五月的格子里用蓝色笔圈着一个数字，然后被人用力划了两道，使线条翻折。圈里有一个字，原本是"等"，被反复写过，最后像被指甲抓碎，成了几道沉重的刮痕。

李未的手指贴上那处刮痕，指尖感到纸质下湿湿的。湿不是水，是旧泪的残迹。屋里静。静得能听见烛台里最后一点蜡流下的声音，也能听见自己心跳像马蹄，越来越近。

他走到桌边，桌上还有一张折叠的纸。他不敢直接拆，先抬头看了看照片墙。照片里的母亲总是侧着脸笑，那笑在光里像油亮。照片旁一个小磁贴上，针眼里插着一把旧钥匙，钥匙的牙齿磨得发亮，好像常年被人把玩。李未伸手，指节摩着钥匙，掌心突然冷。

他把纸摊开。上面写的是母亲的字，笔迹熟悉得像是被他摸过："李未，别走得太快。家还在，不着急。"下面有一行小字，字迹断断续续，像是在很久以前写完，又被重新抠过："等你回来的那天——"然后是一道很深的划线，把这句话从末尾劈开，像刀口。

他把头低下，能看到茶杯里的唇印已褪成灰。屋外，张婶的吆喝声飘来，阿军低声问："你打算怎么办？"李未抬眼，声音像被磨平了棱角，回答得短："我留着。吃掉它们做的饭，再走。"他自己也听出声音里的一种硬。

他站起身，手心里还攥着那把旧钥匙。门角里掉着一点白灰，像骨灰被风吹散了一点，他往下一看，墙脚有一只小小的布鞋，鞋尖朝外，鞋舌折出褶子，像一个被叫醒的小脸。那只布鞋并不是他的，大，也不是他的母亲的。它小得像从另一个时间走错了出来。

李未蹲下，伸手去摸鞋，触到的是湿润。鞋里塞着一枚铅笔削成的短小木屑，上面刻着几个字，字被擦得浅浅的："等你。"他把字读了两遍，眼底一阵酸。那一刻，屋里的一切声音都章中成一个脆响：钥匙在他掌心里摩挲的声音。

他站起来，把钥匙放回磁贴，按了按桌上的那张纸，纸开始在他的指尖抖动。门外的人声慢慢退去，街灯把他的影子勾长又拉细。他的手空了，像从口袋里掏出一个不该丢的名字。门把上的冷意攥进掌根，他没有关门，只把门稍微一推，留下一条缝，像是在等着有人从那条缝里回来，或者从里面推门出来阻止他离开。

风把挂历上的划痕吹得轻响，像有人在屋里把字一笔一笔抠回去。李未最后看了一眼那只小布鞋，然后把鞋尖放回门口，像把破碎的时间放好。他转身走出门，门在他背后慢慢合上一半，光像被刀切成两段。他的脚步沿着归行的路往回，像在把白天的句子重读一遍。门缝里，挂历上的"等"还在，纸的皱折像一道旧伤，湿光里，一字被撕裂的尾巴在颤抖。

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