夕阳把院落拉长成条旧画。瓦檐下的影子像褪了色的墨，粘在青砖上。沈墨的手指沿着砖缝摸去，指腹带回细碎的尘，像干了的河床。风很轻，带着柴火和油烟的味道，也带着一种湿润的，像石缝里顽强的苔藓的腥。

老张在一旁嗅了嗅鼻子，粗嗓子低低道：“这墙老了，沈公子，你少动。砖里常有旧东西，惹不得。”他说话像用锤子敲木头，字句都带着一股厚重的泥土味。

沈墨没有回头。手在砖面上探了两遍，停在一块颜色与众不同的砖上，那块砖的棱角被磨得圆润，像是被时间用了又用。他抬手，按进去一处松动的缝，指甲隙里钻出一阵细小的冷。

院里的女主人李若站在门槛，手里拢着一块绸，声音像水慢慢往瓷碗里灌：“不要把墙拆了，那是先祖留下的。墙一拆，往事也散了。”她话语有规矩，像校书先生念稿，平稳却有一种不容置疑的礼法。

沈墨轻轻撬了一角，砖头发出细碎的声响，像有人在薄纸上划指甲。灰尘翻起，落在他的手背上，像被撒在旧日记页里的灰烬。他的眉眼没有太大震动，但肩膀有一点松快，像人终于找回了临时搁置的东西。

“给我布条。”他低声说，声音平静，像实验室里对仪器的指令。老张递过去一条麻布，手上还有茧，动作生硬却稳。

布条掀开，那块砖的内部不是空的。纸，折得很平整，边角泛黄，一股不属于院子的气味顺着缝隙钻了出来，是冷金属和旧胶的味道。李若的眼里闪过一丝迟疑，她的手指并未靠近，像要怕惊动什么。

纸被摊开。第一眼不是字，而是一张照片，光滑的表面反射出天色斜落的光。照片里的人面无表情，穿着不合时令的衣服，眼镜像两枚窗子，镜片里倒映着不属于那个院子的光。沈墨的手指僵住了，像被钉在半空。

老张回了一句话，粗哑带笑，又像是在自嘲：“这照相的玩意儿，怎么会在这屋里？”他话里有惊讶，却也藏着一点想笑的无奈。士兵吴健横着站在门框，短促：“撒药的还多，别惹事。”话短，像刀。

沈墨把照片翻过来。背面有人字迹。笔锋瘦长，像用钢笔写出的。他眯眼看那几个字，字里没有花，却像用冰刻上去的冷：别回去。

世界像被抽走底色。李若的唇动了两下，声音变得薄：“谁写的？”她的声音里带着镇定，但颈项的青筋跳了一下，像被人轻掐。老张的笑停在喉咙，手指颤着把布重新盖上，动作小心得像对待饿了的猫。

沈墨把照片收进口袋，手掌紧。外头的风忽大，屋檐下的灯影摇晃，墙上的裂缝像呼吸。没有人说话。时间在缝隙里走了一圈，又回到原处，但所有东西的重量都变了。

他抬头看向李若，眼神里有一种说不出的温度，像夜里凉了的茶。最后他只说了一句，声音沉而清晰：“我得去看看那人是谁。”话落，院子里只剩砖的冷和灯的晃。门口的青石上，一滴不知何时落下的水珠顺着纹路滑下，正好落在那块被撬开的砖缝里，像针扎进了沉睡的肉。

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