化妆镜的灯泡像被倒扣的太阳，一圈一圈地晃。苏音坐在镜前，手心贴着镜框，指节白得像没血的琴键。她不看镜子，只听到自己手指敲桌的声响，像节拍器，越来越快。外面有人来回走动，脚跟在木板上敲出急促的小节。

老赵把门一推，扎得很响，夹着烟味。“别在那里出神，五分钟。”他声音里有磨砂的硬度，话不多，但每个字都像敲钉子。苏音抬头，嘴角压住了一个笑，她没有按他的节拍答话。

杜博士走进来，西装口袋里夹着几页稿纸，声音像在念一段预习过的诗。“它需要的是尊重历史的处理。今晚不是技术表演，是让听众回到一个情绪里。”他说得慢，像在把词汇揉成一个圆。

小果站在角落，手里握着热水杯，眼睛亮得像玻璃。她声音高，像没压过的乐谱，“姐，你先别想太多，我帮你调台，我会把你最在意的那句唱准的。”话里藏着敬畏，也藏着恳求。

苏音伸手去抽化妆台上那只旧录音带盒。盒子边缘磨破，贴纸上字迹已经发霉，但她一看就笑不出来。老赵瞥了一眼，撇嘴，“那东西干嘛留着？”

她把录音机翻开，按下阅读。磁带里先是房间里小小的杂音，像远处的雨。然后便是一个男人的笑声，低而温。男人说了句家常话，很轻——“今天带她来唱吧，让她把声音放出来。”然后是小小的人声，像记忆里的玻璃响：“妈妈，再唱一遍，好不好？”声音那么小，像被风吹进了罐子。

苏音的手指停住，壳子在指间抖了一下。镜里她的眼神收紧，像拉起了弦。杜博士的侧脸变了色，他的声音在空气里变得有点远，“那是——”他没有说完。老赵吸了一口烟，吐气，房间里的灯泡忽然像心跳慢了一拍。

磁带里的男人又说了一句，清清楚楚，像从很远的桥上扔来一块石头：“别让台灯代替家里的灯。”那句话掉下来，撞在每个人的肋骨上。小果的手指抖得更厉害，杯子发出轻响，像打断的拍子。

苏音没有抬头看他们。她把录音带卷起，贴在额头上短暂地贴住，像是在听心跳。她终于说话，声音被拉长，像旧唱片上的裂纹，“我知道怎么唱。只是——我不知道什么时候开始，家没有声音了。”她说得淡，不求同情，只像陈述一个事实。

房间里安静得可以听见化妆刷落在台布上的声音，像一颗小石子。老赵咕哝，“一会儿上场，人不认识的多，但咱有的是功夫。”杜博士翻了页，像想把话题拉回到白纸上，但他没把那句话拿掉的能力。小果低声，“你要不要取消——”她没说完，像怕把东西说碎。

苏音把磁带放回盒子，啪的一声，声音很短。她站起来，整理了一下衣襟，脚步不急。灯光从门外漏进来，拉长了她的影子，像一条等待被唱响的前奏。她走到门口，手按住门框，好像在测量外面声音的温度。

她回头看了看，直接看向镜子里那颗没有灯光的脸，眼神平静得像是经过了几十次试验，“台上有灯，台下有家。我今晚先听一句话。”她说完，转身就走。门合上的瞬间，房间里只剩下磁带里停住的空白和未被说完的声音。

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