暮色像一块湿布，压在池边的芦苇上。水面剪着微光，像被人用指尖刮过。余墨把衣袖拽到手肘，指尖还残留着路上泥土的腥味。他站在码头的一角，身体像靠着一根看不见的桩，僵住了。

老周的船靠了岸，橹声低沉。船舱里有人咳了一下，声音像被旧布包着。老周先下船，一只手按着船沿，另一只手拽出一条湿布，像在卖货时撕布的动作，干脆利落，没有客套。

“给你看着的。”老周把湿布铺在膝盖，露出下面的人来。那人还坐着，背部弯着，像个压着重负的包裹。头发贴着水珠，像河泥里抽出的草。余墨认出那抹光——不是鲜金般的闪耀，而是皮下一种瘦而硬的亮，像鱼鳞被粗糙抚摸过后的反光。

男孩抬眼，眼里有水，像被长时光打湿的纸。声音细，带着潮湿的颤：“他让我写了名字。”

老周咧嘴，露牙，话里没温度：“你看着，城里的人说是福缘。谁有金鳞，谁就能……”他的话到半截，像是咽下了什么，声音变短，粗砺：“能卖个好价钱。”

余墨伸手，也不知自己想摸什么。手指碰到男孩的肩膀，皮肤冰凉。男孩顺手把衬衣一翻，肩胛上，一圈被撕得发白的痕迹，像被东西一圈圈圈走。余墨的心口猛地被按了一下，呼吸缩成一个词。

那痕里，有一小小的刻印——不是花纹，是字。是用火烙下去的笔画，歪歪扭扭，像小孩子偷学着写的。余墨没想到会在这里看见那几个字。他的手指颤得厉害，按在字上，像按在自家旧柜的刻痕上。

“阿……阿墨？”男孩的声音里含着试探，像试探着外面风的方向。余墨的名字，被烙在别人的皮上，发出粗哑的回声。码头上所有的声音都退了一步，只有蛙叫，像不愿参与的证人。

老周耸肩，一句话没接，眼角却往码头另一头看了一眼，像是怕什么听见。余墨回过神来，嘴里只出了一句：“你叫什么？”

男孩缓缓吐出两个字：“阿良。”他的口音里夹着河滩的沙，字里却有别人的轮廓。余墨看到男孩的手背，有一道旧伤口，像是被线拉过，线头里藏着一枚小木片。余墨伸出手，动作轻得几乎像在祈求。

木片被抽出来，表面被磨得光滑。有一处刻着一个小小的圆圈，里面刻着一笔，是余墨小时候画给妹妹看的那个符号。余墨的眼皮一下子跳了两下，喉头像被扼住。他无法立刻说出话来，声音先回到嗓子底，滞在那儿，像落在池里的石子，涟漪扩散。

“你们……谁带走了她？”他问，语气忽冷忽热，像风里被东西刺到的手，缩又伸。他看过去，老周的脸抽了抽，像本来想说的词被人抢了。男孩的眼里忽然有热意升起来，像被太阳割破了。

老周转过脸，低得几乎是在和木桩说话：“城北有个店子，牌匾没字。人来人往，钱一摆，人就换走了。”话到此处，他吞住了，像吞下一颗苦杏。

余墨听见自己的呼吸错误地快了，像一个年久的钟被敲了两下。风把湿布一角掀起，露出男孩颈间一串细小的结。余墨顺手抓住，手心触到了结上还未干的血痕。刺痛像刀滑过指尖，一下扩散，带来一股无名的酸。

“你要他的人，还是要他身上的金？”老周问，眼睛没有在看男孩，而是盯着余墨的拳头在动。余墨的掌心在抖，拳头却像已经决定好了一样，握紧了。

男孩忽然笑了，笑里没有快乐。笑声短。像铁片碰撞。然后低声说：“金鳞不是池里栖的。可他们开口，像是池里的人。”

余墨没有说话。他把那枚木片夹在指缝里，像夹着一封无字的信，然后把它放在男孩手里。手指触碰的瞬间，余墨看见对面码头的灯火像被吹灭一样，一盏一盏死去，夜更深了。

他站起来，动作慢得像在做告别。脚步声在湿木上短促有力。余墨转身时，回头看了一眼男孩和老周，水面回以一片寂静。余墨的声音低到几乎没有波纹：“别再叫他金鳞了。那名字，已经被你们当成货。”

他说完，扔下了一句更短的话：“把那块牌匾拆了。”然后他没有等回答，向村外走去。身影融进黑里，像被泥水吞没。码头上只剩下一段发硬的光，一张湿透了的木片，以及男孩嘴角垂下的那一滴未落的泪。

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