外面还在下雨，雨线像细针，把老城的声音一寸寸抽干。韩律师把信笺放回信封时手指轻微颤了下，指甲缝有墨水色的灰。房间里只有钟摆的声音，像有人在往缸里投小石子。周沫的手一直攥着一把钥匙，指关节发白，钥匙冷得像别人的心。

“第三条，附加遗产一项，”韩律师的声音平稳，像念条款，“附加遗产为一名被指定人，接收者须在七日内到指定地址办理交接。若放弃，视为自动放弃对主遗产的继承。”话到这儿，他的眼睛飘向窗外，像在找借口让这句话不那么突兀。

秦妈把袖子一甩，声音像碎石头：“人在哪儿？别绕弯子，东西谁不高兴就别要，咱家没空给别人收活儿。”她说话不带情绪，更多是历史的判断。周沫看着她，嘴唇动了动，声音低，“我去看看。”

后院被雨洗得很干净，泥土里有父亲常年遗留的酒气和姜的味道。院角的老屋门缝里透出黄色灯光，光像老人的手把门缝慢慢抠大。周沫插进钥匙，锁芯里有被岁月磨平的齿印，钥匙转的一瞬，门发出了一声长期被压抑的叹息。

屋子里更暗。纸窗上的雨点像被泼上去的墨，斑斑点点。空气里有陈布和药草的气味，像医院走廊和午后秋凉拌在一起。她踏进去，脚趾压在旧地板上发出薄薄的呻吟。床边放着一张小毯子，毯边已磨出白边，像妻子曾经抚平过的眉眼。

床上的人醒着。不是醒得利索，而像从梦里被拽出来，眼里还有梦的湿。她瘦，头发一束一束地贴着额头，手里攥着一张旧照片，照片上是一个颧骨高的男人抱着一个裹着布的婴儿，姿势熟悉得像家的习惯。周沫站在床沿，呼吸开始打节拍。

女孩抬头，眼神里先是迷惘，接着像看见了应该出现的人，嘴唇动了几次，像在拼凑词。”妈——”她说。声音轻，像被徒手剥了皮。那一刻，周沫的身体像被什么突然敲了一下，所有的风声、钟摆都停了。秦妈在门口哼了一声，像有人在墙上敲了一下旧铁盆。

周沫没有急着靠近。手搭在床沿，指节又白了。她知道这词怎么来的。她也知道自己从未拥有过这样的责任。但女孩伸手，手指瘦而燥，碰到了周沫的指尖，像把锈迹又拆了一次。女孩的声音更清楚，“周沫，是你……”话里头不带质问，只是一种盼望，像冬日里漏进来的一株青草。

韩律师在门外翻出那封信的复印件，念出遗嘱上一行刻意冷静的字：“附加遗产：陆瑶，女，现年二十，由受遗人接收或放弃。”他抬头，视线在周沫和床上那张照片之间来回，终于说不出应有的话来，像突然忘记了法律前的温度。

周沫俯下身，手摸到女孩手腕上的一条细小铜链，链子上挂着一个小小的金牌，刻着三个字：小沫儿。字迹被时间磨圆了，却还清楚。她的手停在那儿，指尖触到金属的凉，一瞬间所有的日子翻叠过来——饭桌边的沉默、父亲深夜里归来的鞋声、母亲翻旧箱子的背影。

雨从窗外倾泻，像在替她做决定。秦妈冲进来，眼里有光，话比刚才快了三分：“这是人，别愣着，你要是心里没数，就看这孩子的证件。”她把一叠纸递过来，证件上的照片里，女孩和周沫的眉眼像镜子。最后一页是一张注销的出生证明，旁边还有一枚医院的盖章，日期比周沫记忆里的任何一件事都晚了两年。

纸张在她手里发出声响，像旧伤被又抠了一遍。周沫把证件放回桌上，慢慢站起来，屋子里只剩下她和女孩的呼吸。她把女孩子抱起，抱得很轻，像抱着一只会碎的瓷碗。门在身后被关上了。锁在她手里，冰冷而沉重——这把锁没有钥匙能开它，只有一个名字把它合上。

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