雨停得不算干净。宫墙下的青石还在冒着湿气，几盏油灯的光在水面上拉长成歪斜的舌头。沈弈的衣袖被雨打湿，贴在皮肤上，像黏了一层别人记忆的薄布。他停在廊檐下，手指抠着一枚扣子，听见脚步声分明又杂乱，像有人在心里翻书却忘了顺序。

卫士把人架到廊柱前，那人身子小，像被塞进衣服里的稚木。她裹着破斗篷，斗篷边缘挂着泥点，脸色灰得像庙里的灰烬。她的手死死抱着一个白布包，布角被紧握成白色的刺。

“说话。”带头的卫士嘴里嘶哑，像磨刀石摩擦。他不抬眼，语句像石块一样砸落：短。冷。没有余音。“谁给你的通行？什么人栽赃上你头上了？”

门外走来一个文官，步子不急不缓，黑色衣袖下露出干净的白手腕。他说话像摊开了一沓卷宗，句子有头有尾，绕来绕去。“此案需按律处置，不能因小失大，王爷，勋贵之家的礼节，臣自当谨守。”他把一纸奏折摊到石桌上，指节有些发白。

沈弈看着那白布包。包不大，却像一枚摁在他胸口的印章，让呼吸里突然多了难以名状的重量。他走近一步，雨滴在肩头抖落，像是在为他测量距离。

“把包打开。”他声音不高，字却像刀割。卫士愣了一下，随后咧嘴，带着粗陋的笑：“王爷想看热闹？我就把她的破包扒开，看是偷了银子还是偷了命。”

那女孩低声说话，声音像被磨薄的纸：“不……别开，是给你……王爷——”她的话被倒吸的气截成零碎。她抬手，指尖颤得厉害，把白布的边角掀开了一条缝。

布里的东西是折叠得整齐的一张纸。纸上有几行稚拙的字，笔迹像被小刀刻过。一行名字在纸上歪斜着，笔触里的力道只有一个人的习惯：弈儿。沈弈的手指抖了一下，像是被电击。卫士的嘴在动，文官的脸色先是死灰，又迅速涌上一层委婉的红。

“这名字……”文官顿了顿，换了句话说，字里行间堆满了条文与推演。“名字若由王府认可，便与王府之私事相联，若不……”

女孩声音像被撕的布：“这是你教我写的。你说过要保护他，王爷，你说过——”她说不下去了，话从她舌尖滑回胸腔，像滚回去的石子。

沈弈伸手，手背脆冷，伸过去的指尖掠过纸角，感觉到纸上干涩的墨香和雨的混合味。他把纸贴在胸口，掌心里，纸的温度像薄冰。胸口下面有东西疼，像旧伤被谁无意又用力地挑了一下。

卫士想抓，动作粗糙。沈弈一挥袖，袖子落下的那一瞬，空气被切成了两半。他的声音平静，但里头卷着不可退的命令：“不要动她。”

文官退了一步，做出彬彬有礼的样子，可是他的眼神在算着利害，像是在秤砣上加减数目。夜色在廊檐下像被抽紧的弓。沈弈把纸折成小小一团，指甲掐进纸边，痛了一下。他没有抽回指头，只有指尖冒出一滴血，低矮的灯光把那滴血拉成长条，像一行被压扁的字。

他把那滴血滴在纸的名字上，纸吸了血，墨色扩散，孩子的字眼在潮湿中沉沉下去，却更显沉重。沈弈的眼里没有热泪，只有灯光里的反光。他放开纸的时候，声音变得更冷：“弈儿的名字，从今以后不许任何人随便提起。知道为何叫弈儿吗？”

卫士们一愣，远处有人急促的脚步声又靠近了，像是把一把刀从鞘里抽出来的声音。沈弈抬头，灯火摇曳，廊檐下的影子被拉成长长的手。风把雨后的凉意吹得更深，他把布包重新交到女孩手里，纸的折痕在他指间有了血的印。

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