雨细得像有人在窗外慢慢搓磨纸张。厨房的灯偏黄，映出水槽里玻璃杯上跳动的水滴。林月站在水池前，手指沿着杯沿反复摩挲，像是在等什么答复。她的呼吸没有故意压低，但每一次吸气都像是把一块重物往胸口按——沉得让人听得见。

门开得很轻。江辰进来时鞋底还带着细小的水迹，领带半歪，外套还挂着几颗雨珠。他脱下外套的动作很有礼貌，像是在做一件必须按步骤完成的事：先掂起一侧，再放平。声音低，口齿清晰：“回来了。”

林月没有转身。杯沿终于发出一声高到刺耳的碰撞声，她把杯放到盘子里，不急不缓，像按下了某个机器的停止键。“你回来了。晚了。”简短。没有问为什么，也没有说我等你。

江辰走近一步，站在冰箱与饭桌之间。他说话的时候常常很克制，语速慢，像是在拼凑一句审慎的声明：“公司临时有事。抱歉。”他抬手去想抚摸她的肩膀，手在半空停住，最终又垂下，手指绕了绕衣角，输了一个礼貌而不亲密的动作。

手机振动。桌上短促地跳出一个名字——“浅浅”。这三个字像铁片撞在了铁门上。江辰的眼睛短促一动，动作僵了一秒，然后像练习过一样把手机拿过去，屏幕贴在掌心，像是不允许任何人偷看。同样的克制，但指尖有了微弱的颤抖。

林月伸手，不快不慢。她把手机拨到亮屏，点开了那条未读信息：一句话，几个字，后面有个小笑脸。时间戳是两个小时前。她抬头看他，声音软得像钢丝被拉长：“她叫什么来着？浅浅？”

江辰眯了下眼，垂着下巴回答，像在翻一份旧账：“她叫周浅。公司那边的客户。只是应酬而已。”短句。每个字都干净利落，没有辩解的花边。林月笑了，笑声瘦得像把刀磨薄：“应酬会给你送过夜的酒店账单吗？应酬会把领口弄成这样吗？”她的手指抄起他放在椅背上的白衬衫，袖口边有一块浅浅的口红印，淡得像被雨水洗过，却确确实实。她把衣角靠到鼻子下，闻到不是她的香水——是那种女人特有的甜，高频的，像刚烤好的糖。

江辰的目光在她手里和她脸上来回移动，像在找借口。说出来的话是小心的短句：“我...我没有计划。那夜只是——”他停了，像是断了电的机器。林月打断他，语气里没有哭也没有哀求，有的是清晰的条目式质问：“你什么时候开始用别人的香水？你什么时候开始在行程里写‘周五——见浅浅’？你什么时候开始把‘只是应酬’当成借口？”她一字一顿，像是在为自己计账。

他靠在门框上，手指绕着门把转了一圈，脸上没有表情，但肩膀在一瞬间下沉了。终于，他说了一句，平静得更像承认而不是解释：“我不知道怎么停。”言语像把针扎进了她的胸骨。林月听见自己心里发出的声音，那声音细小、冷漠，却很真实——“你不知道怎么停。”就像一条线，用力扯断，然后放在桌上给她看。

厨房里水壶开始嘶嘶作响，热气在灯下升腾。林月把他的衬衫折了又折，动作缓慢而精确，像是在完成一件重要的手续。她把折好的衬衫轻放在椅子上，手指末端擦到那一抹口红，仿佛擦掉了曾经的昵称。然后她走到门口，背对着他，指尖在门锁上转了几下。声音很轻，但每一个字都利落：“别等我。”

门“咔嗒”一声。雨在窗外继续，雨点敲在玻璃上，声音清晰得像判决。江辰站在灯下，手机仍亮着，屏幕上是未接来电和那条信息。他没有动。林月的背影消失在楼道的昏黄里，门关上之后，厨房里的灯还亮着，照在那件折得整齐的白衬衫上，像一张干净的账单。他站着，像一张被撕破的纸，边缘湿了，墨晕开了。

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