厂门半掩着，风从铁皮顶缝里挤进来，夹着尘埃和机油的味道。沈寒的鞋跟在碎石上画出两道细小的声响。他站了一会，手指在外套口袋里摸着那枚旧钥匙，像是摸着一根丝线，线的另一头连着过去几年的重量。

走廊的灯管闪了两下，发出干脆的嗡鸣。墙面上斑驳的通告还留着去年促销的字样，纸角翘起像一张没来得及闭合的嘴。沈寒伸手，指尖碰到潮湿的水渍，手心一凉，像被人从背后拉了一把。

老何已经在旧茶水间守着茶杯，烟缸里躺着断根的烟蒂。看到他，老何把杯子往炉子上一放，声音粗得像磨过砂的木门：“你终于来了。来得晚，天又黑了。”

沈寒没有立刻回答。他盯着炉子上沉静的火苗，像是在数着忘记的年轮。额角的汗珠在灯光下微微发亮。他的声音低而平：“我来拿东西。”

老何伸手把一个布满灰尘的铁柜推到他面前，柜门沾着油污，开合声里有点像旧时钟泄气的哭。沈寒的手稳得出奇，指甲沿着冷铁边缘刮出轻微的摩擦声。他打开柜门，里面是旧工作服、几本破折的工资单，还有一只小巧的纸飞机，折痕深浅不一，像被反复折叠的记忆。

他抽出那纸飞机，指尖触到的是干燥的蜡笔屑。展开，纸上一个孩子的笔迹粗糙地写着：“爸爸，今晚回来吗？”下面有个日期，字迹歪歪扭扭，是一年前的。

老何的目光飘开，像是在屋檐下一只不愿意被看见的猫。他咳了一声，带着方言的音调：“这东西……你真的走了那么久。”话说得短，眼睛却没离开那纸飞机。

沈寒忽然笑了，笑里没有热度，他把飞机又折起来，放回衣兜。声音变得干脆：“孩子会写字？”

老何抿着嘴，像是把话咽回肚里。过了好一会儿，他才抬手，指关节发白：“会。她教的。你走那会儿，谁也没跟你说过？”

沈寒的手在口袋里微微颤，像是有个小石子在不停滚动。他从里层拿出一张皱巴的便签，字迹很熟悉——是他的笔迹。上面只有一句话：别再回这个破地方，别再找我和小米。落款：沈寒。

空气仿佛被一层锋利的刀片割过，连炉里的火也似乎缩小了三分。沈寒的视线瞬间变得清澈，像是夜里突然看到的河面。他的手指压得更紧，指甲印进了纸张的纤维。

老何的嘴唇动了动，像要说什么，却又吞回去。他用粗糙的指节搓着烟蒂，声音低到只余下一根弦在振：“那纸条……我也不晓得是谁放的。你走的时候，厂里有人盯上你家了。”

沈寒没有回头。他的心跳声静得可怕，像四周机器停下的空隙。他把那张写着自己名字的便签撕成两半，碎纸在空中翻飞，落在旧地面上，像被风说碎了的誓言。

他抬头，目光越过老何，落在茶水间角落里那台旧小说上的裂纹处。裂纹里映出他自己的脸——疲惫，线条被割得生硬。他没有说话，只是把纸飞机小心塞回口袋，像收起一个会哭的孩子。

离开时，门口的风又一次挤了进来，带着外面街道上汽笛的回音。沈寒的步子很慢，像是每迈一步都把过去的碎片踩回地下。他回头时，老何还站在门口，烟蒂在手，眼里有个小小的亮点。

门在他身后“啪”地一声关上。铁门上，一枚生锈的厂牌松动，随即脱落，砸在地上，发出清脆又绝望的一声。沈寒的肩膀紧了一下，指尖攥着口袋里的东西——纸飞机、撕半的字条、还有那句他自己不记得写过的话，像一把冰冷的钥匙。在门影下，他的背影拉长，像一根被弯折却不肯折断的铁条。

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