退潮像一只大手，缓慢却不容抗拒地把海底的秘密抖到岸边。林舟蹲在潮沟边，指尖沾了冷得像针的泥，抬手就在鼻翼边擦了擦。风里有盐，有去年被风吹碎的塑料桶的味道，也有一股生铁的腥——像旧病。潮泥贴在鞋底，撕下一块，就像撕下记忆的薄皮。

“又来了。”老曾站在不远处，鞋子被潮水浸湿半截，裤脚粘着泥巴。他的声音低，像磨过石头，动作却快得像风。“别站那儿发呆。这里早晚要变，潮带会把东西往外吐，也会把人吞回去。”

林舟没看他，只抬头看那道被夕阳压扁的天。说话缓慢，如同在整理桌上的器具，“我来找的不是东西，曾伯。我来找——过去。”他把话拉长，像把一条线慢慢拉出来，直到结实。

老曾嗤笑一声，嘴角抽了抽，“找过去可得带着钩子和铁筐，这鬼地方的过去，粘得厉害。”他踢了一脚，踢起一团潮泥，泥水溅在林舟小腿上，凉，透。老曾说话从不绕弯，语句简短，像他收网时的手法。

潮沟里，露出一半的东西像是被海遗忘的证。半截木梳，锈掉的罐头，褪色的校牌。林舟伸进泥里，手指触到一件硬物。他抽出来，是一只小雨靴，粉色的，一侧有裂缝。里面卷着纸。纸上有字，墨迹被潮水蚀去一半，剩下的几个字像是心口被戳开的声音：“妈——”

小翠站在沙堤上，胳膊缠着一条破围巾，声音像风铃，清而不稳：“林哥，你别哭。”她的话短，急。小孩的话总是没有层次，直接穿过人的骨头。林舟的手没抖，但眼底有东西碎了又黏上。

他的呼吸变短，像有人挤在胸口。曾经的村牌匾，曾经父亲的笑，曾经街角那家饭馆的油腻，都又一次被潮水抹平，像被潮泥悄悄篡改了历史。林舟把那只雨靴举高，泥水顺着缝隙滴落，落在老曾的鞋面。老曾看着水珠，像看见了别人的债。

“你别说废话，”老曾突然放下了他一贯的粗糙，声音里有点儿颤抖，“你当年走了那晚，潮来了得快。你娘说了，她怕潮把人带走。说的是实话。”他又咳了一声，把脸撇向远方，像不敢看那被潮带走的方向。

话像石子砸进平静的水面，荡起一个更深的波。林舟把纸摊在掌心，字被潮水啜走的部分像伤口，他念出残存的几个字，声音很小，很冷静：“妈——你在哪？”

小翠脚下一滑，差点摔倒。她赶紧伸手扶住林舟，手掌贴在他的手背上，温度短促而真实。她说的语速更快，带着孩子的急促与确定：“别怕，林哥，咱们能找到。潮泥也有路，找到了就别松手。”话落，气还没喘匀，像她还想加一句安慰，但吞了回去。

林舟把雨靴放在潮沟边的石上，指尖把纸对着夕阳晾开，想看清那被咬掉的字。海面忽然发出一种低频的响动，像有人在黎明前敲门。潮水退得更远了，留下一个更深的沟。风把纸掀了一下，纸边割在他的指缝里，痛。

老曾蹲下，取出随身的刀，动作熟练，他没有看林舟，只把潮泥从那只雨靴里拨开，放出一只褪色的布娃娃。娃娃的眼睛一颗掉了，另一颗被泥巴遮住。老曾的笑听着分裂，“看样子，潮给了咱们一个礼物，也给了咱们债。”

林舟闭了闭眼，像是要把声音和风都关在外面。他伸出手，抚摸那只娃娃，手指颤得像要撒手。他想起母亲把饭菜铺在桌上、把伞放在门边的样子，这些动作在记忆里被潮水拍成一帧帧，清楚而残忍。然后他把手收回，手心里是湿的泥。

夕阳被一道阴云吞噬，天色突然压下来。林舟站起身，脚下的泥像要把他留住，他用力挣脱的每一步都留下一个深深的脚印。老曾和小翠看着他，眼里的光线不同：一个是担心，一个是信任。林舟转身朝村子走去，声音低，却清晰，“把那雨靴带上，别让潮把她忘了。”

潮来了，又退去。最后一个潮沟里，雨靴孤零零地躺着，像一个等待认领的名字。潮泥慢慢合拢，把鞋尖一点点吞没，只留下一条还没干透的脚印，像一个未完的句子。

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