风从绝崖那头撕过来，带着盐和烬灰的味道，把旗杆上的布撕出细条，像被撕开的旧账单在空中颤抖。柳墨把剑插进石缝，膝盖靠着岩面，手指沿着剑柄摸过去。指尖碰到一团干瘪的绳结，粗糙得像被用过好几次的旧衣角。他的手停了一拍，呼吸并没有加重，喉头宽了一下，像有人轻轻在那儿放了块冰。

绳结里有一小撮发丝，黄褐，绑着一枚小小的青铜扣环，扣环上还有一道如同刀刻的痕迹，不规则，但看得出是用力压印的字。柳墨没有看得太久，只把它很轻很慢地抹在袖口，然后把绳结塞回剑柄里。袖口沾了点灰，衣襟上有一道干了的血痕，像一条被踩扁的小虫。

“竟然还记得回来。”声音从暗处飘来，粗糙像碎石碾过铁片。说话的人一边走近，脚步不急不缓，衣袍边缘卷着草尘。每到一句，他都要用力拍一下长枪，声音利落。柳墨不抬头。

“你是谁要记得我？”柳墨回答，字短而冷。他的视线固定在远方那一点濒死的天色，像钉在旧事上。风掀起他耳后的发，带来远处驿站的犬吠，像裂帛的声音。

来人笑，笑里是啤酒和刀气。“老杜。”那笑声收紧成一句粗口，“还认得把剑插石头的把戏？多好的把戏，连我都想起了你当年闹的笑话。”他靠近了，脸上的疤像旧地图，笑时疤纹拉开。说话快，像是念账。

柳墨终于抬眼，瞳孔里是刀光但并不闪亮。他的声音少。声音像把铁砧上的冷水倒上一杯，清醒而沉。“你跑得快。你想问的都写在朝令上，不必当着风讲。”

老杜伸手摸了摸腰间的令牌，指节带着旧茧，语速像磨刀：“朝廷贴了你的价，不是给风听的，是给人看的。四路镖局，三城的狗，谁不是屁股后跟着一张银票？我不过是来看你是否还值那个价。”

柳墨听见自己的指甲压在剑柄上的声音。风停了一瞬，像世界屏住气。然后他把手掌松开一步，拔出剑，动作缓得像放一杯茶。刀出鞘的响声很短——不是英雄剧里的长鸣，只是一条鱼在水里滑过的声音。老杜色变，手上一抖，但只是一下。

柳墨把剑端向地面，剑尖轻压着一撮灰，叶子落在剑锋旁，紧贴着黑色的钢。剑柄被拔出时，绳结滑了出来，绑着的那枚青铜扣环掉在石上，发出清亮的声。老杜的笑消散，换作嗓门里的急促：“给我那把剑，换那张令。”

柳墨没有回答。他俯身，把那枚青铜扣环捡起，指尖摸了摸里边的刀刻。然后他塞进了自己胸前的衣襟里，衣料发出微弱的摩擦声。他笑了，笑没有豪气，只有寒意：“你们一直把价格写在纸上，以为能买到名字。可名字不是货。”他抬眼，看着老杜的掌心，声音更低：“你若敢逼我，先拿命换那张银票。”

老杜的眼里闪过一瞬迟疑，接着是笑，笑里有刀的冰。远处的钟楼忽然敲了一下，声音被风带走又拉回来，像有人在耳边往死里敲。柳墨感到胸口下一紧，像被冰丝勒住。他的指尖抵着青铜扣环，手指头不敢动。那扣环的背面，有一点字，划得模糊，却像有人在耳边念出三声名字。柳墨把它放到耳边，像是听见了十年以前的哭声。

他把扣环合上了拳，然后慢慢抬头，眼神像割过夜色的刀刃：“我不是回来了为剑。是回来取回那个被叫走的孩子的名字。”他的话像最后一片雪崩，砸在了老杜的胸口。老杜的脸色一瞬间褪成灰，笑声僵在喉里。

远处的风带来了一缕她的香，淡得像久忘的梦。柳墨的手指收紧了，关节发白。他把剑锋横在膝上，青光在暮色中冷得像一条河。当夜色把人吞没，老杜的长枪向前点了下去，声音短促；柳墨没有避，剑刃却没有舞开来。他只是低声念了三个字，字字敲在风里，谁也没有挡住它落下——那名字，像一根针，刺进了每个人的胸膛。

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