楼道的灯坏了一半，昏黄像个没睡醒的眼睛。李安把箱子靠在门边，指尖贴着那块旧开关板，指甲缝里还有搬家粉末。空气里沉着旧报纸和煤气表的味道，像一层厚布，压在胸口。

门外，韩伯咳了一声，声音像磨砂纸：“别站那儿发呆，动手。那些东西——别当宝。”他说话快，省字，多是短句，像把刀子切好；眼角堆着油渍般的皱纹，笑的时候牙缝里会夹着晦暗的灯光。

“我知道。”李安的声音小。她拇指绕着开关的铜环，感到温度低，像是恒常的体温被掏空。她用手背擦了擦指尖，动作机械，像在掸去一场旧梦。

门缝那头又来了一个声音，女的，声音很平，字句拉长：“按程序来，先登记遗物，再拍照，重要物品单独封存。李小姐，请签字。”她说话像在念稿，语调温吞，但每个词都摆了个台阶，等你踩上去然后收住。

李安把螺丝刀递过去，手在轻微发颤。她先是看了看四周，确认没有人盯着自己，然后把旧塑料开关板拧下来。扣子的声音像一只老鼠在黄昏里咬干面包。墙体里有一层灰，像长期不呼吸的东西，一瞬间卷进她的鼻腔，带着一点旧发胶和杏仁饼的味道。

背面，夹着一张小照片，边缘被岁月揉皱成细细的蕾丝。她的手停了两秒，手掌出汗。照片很小，六岁时候的她，牙缝里还留着不规则的奶牙，头发被他人随手掖到耳后，笑得像被人逗着；旁边有个男人，手搭在她肩上，脸被光影遮住，只剩下一条线的下巴。他的手掌有老茧。

韩伯的嗓门忽然低了：“是谁的？”他话里没有询问的礼貌，像一根棍子往她胸口敲。李安没有立刻回答。她把照片翻过来，背面有几行字，字迹是歪的、急促的：别告诉他。下面还有一个日期。笔迹像被按住又放开的手。

她的心像被什么东西撞开一个裂缝。记忆潮水般退了回来：小时候夜里父亲总会摸到开关那儿，低声说一句关掉开关，然后把门轻轻关上。那句话像咒语，也像锁。关掉开关，就别问就别看。母亲在另一端压着哭声合上了被子。那时候她也会听见他们在门外的脚步，渐行渐远。她以为那只是一种家庭的规则，像冬章的取暖方式，一直存在。

声音在屋里沉下来。女社工拍了拍手背，像是要把现场从情绪里打捞回来：“李小姐，午夜福利视频需要把这类物件记录在案，说明来历——”她用长句慢慢铺陈，像是在为一件丧事做目录。

李安把照片夹在指间，纸有点温。她想起父亲走的那个夜晚，门缝里透出一盏街灯似的光，父亲用那柄手掌和她的额头碰了一下，像确认。那一碰，她记得很清楚，冰得惊人。父亲出门前的最后一句话不是再见，而是“关掉开关。”

她把手放回开关前。指尖有旧漆的颗粒。她没有立刻拔掉螺丝刀，而是把它搁在膝盖上，像放下一根平衡木。屋子里的寄居者——邻居楼层的小男孩从楼道探出脑袋，他声音短促，带着低沉的不合拍：“灯别灭。我怕黑。”孩子话语像颗小石子，砸在室内，发出清脆的回声。

她想起来：自己小时候也害怕黑，母亲总要她在床上等到门外脚步声消失，然后才敢关灯睡。那时她以为黑暗会把坏东西藏起来，现在她知道，黑暗有时候会牵着事物靠近。

她卸下最后一颗螺丝，开关板轻轻落在纸箱上。手指划过螺丝的金属，冷。李安深吸一口气，像有人把门挡在她胸前。她伸手去，指尖触到开关，那一刻，世界只剩下镁光灯后的嗡鸣和自己的血液声。她没有想用力，只有一个动作，顺着记忆做了。开到关，关到开。手短促地完成了两个动作。

灯灭了。真黑。黑得把房间压扁，黑得连那张照片的轮廓都吞进去。她的眼皮后面像被人撒上了沙，光影消失后，记忆放大。墙上传来的时钟滴答声，像一把刀在她耳边来回。

门外，脚步停住了。有人轻轻敲门，敲得很规矩，像敲骨头。敲门的人用低而熟悉的声音叫她的小名，里面带着她一直以为已经冷却的东西：“安，开灯。”

她的手还握着那张照片，纸在黑暗里轻颤。李安没有立刻去开门。门那边的声音细一点，像纸上划过的笔迹，带着隔得很远的温度：“别关灯，我会回来的。”

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