雨沿着屋檐一段一段落下，灯油的味道在狭长的作坊里绕了又绕，灯芯影子在墙上哒哒地抖。她的手指在暗红绣缎上来回，指尖是湿的，绣线在骨节间磨出细微的沙声。双龙的鬃毛像活着，一针一线把布面撑成了隆起的波，像呼吸。

门被人推开，钝响。粗布鞋沿门槛摩出一串雨水。男人站在门口，外衣还滴着雨。赵字脸的鼻梁上挂着几滴水，话又粗又短，像砍断的树枝：“梅儿，把那帘子交出来。别生事。”

她没有抬头，只是把针挑了一个角，偏了偏绣帘。“这是他留下的活。”她声音不高，也不急，像在陈列一个事实。手继续动，指节把线拉过来又收回来。

赵的脚步挪进来，湿气带进了泥土和城腥。他靠近那幅半成的帘子，用手背拂过龙的鳞片，指腹发出轻薄的声响。“谁留下的？你别跟我撒那套。这东西值钱，值命。”他说。“你别做傻事。”

她停了，指尖还钩着一根金线，低头看了看那条线在灯下的明亮。灯光照在她的掌心，掌心有老茧的轮廓。她慢慢把帘子撩起，露出里侧的密密缝线，然后用拇指挑开一处最细的密目，一点一线像割开皮。

赵凑上来，嗅到缝线里的新鲜棉味，笑声里带着盐分。他的语气换了个调，粗短但带着算计：“快点。别把针戳你自己。”

缝隙里窜出一股更温热的气息。她的指甲下压出一块小小的东西，像被藏起来的虫。她轻轻抽出，拉着一撮发，黑得里头透光，扎成一小束；还有一小片裂了边的红布和一颗小小的乳牙，牙面有年月磨出的精细条纹。她的手抖了一下，拇指下的血色更显清冷。

赵的笑声僵住了。他的眼里有一种粗鄙的贪欲被突然抽走的尴尬，声音忽然短促：“那是什么？”

她把手里那撮发举到灯下。光穿过发丝，映出一条细细的、仿佛被洗过的日期和两个字——写在红布边缘，墨迹已散成羽毛：“小翠。”声音从她嘴里出来，是条带着锈的线。她没有哭，指尖却冷到了骨。

屋内一瞬间静得像被绷紧的弓。雨声像面墙外的鼓，密密地打着。赵想要伸手去抓，手还没到，房梁上咯嘣了一声，灯油微颤，影子在壁上拉长又碎开。他的咽喉动了两下，话里塞了砂：“那是你母亲的？”

她合上掌，把那撮发平放回缝隙，像把一个秘密放回棺木里。手里还有血，手指拢起那颗乳牙，指头的线条把牙齿映成了一个小小的墓碑。她把牙塞回布里，双手一缝，一个眼神也没给任何人看。缝好的最后一针，是用左手的拇指按着，针眼微小而有力。

她站起，灯光在她脸上刻出刀片似的线条。她的声音压得更轻，更硬：“他留的，不是给你分的。”短。像针扎入干布的声音。赵的手停在半空，像一只被收回的野兽。

她把帘子拽起，一只手按着帘缘，像抑制一个要翻过来的潮头。帘子在灯下颤了一下，双龙的眼睛反着灯光，像是两颗冷的铜钱。她的背影在那光里拉长，沉入了帘后的暗处。门口的雨还在，像有人在重复一个名字。

她低声说了两个字，像在对自己下判：“等我。”话没有余音，像把最后一针推了过去。帘子合拢的声音，是锁上的声响，也像某扇门在内侧被推了死结。

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