雨把巷口的灯罩洗得发白，玻璃上留下一条又一条的水痕，像是有人慢慢刮过。门口的布帘被风拽动，露出里面雾气蒸腾的灶台。林沫站在门槛外，脱下湿重的外套，指尖还留着雨的冷。她听见锅铲敲铁板的清脆，像心脏在屋子里有了回声。

灶台后的人低着头，背影比记忆里更宽。油烟在他肩膀上结了一层光。手在翻糖色的肉，动作从容且快，像经年练就的节奏。林沫走近，每一步都在翻动过去的秩序，脚跟在地砖上留下一点水痕。她的心也跟着步子收紧。

"要一碗吗？"他抬头，眼神在灯下有点刺亮，那亮不温和。语气短，像刀口。"热的。刚出锅。"

林沫低头看了看自己的手，指节白得不自然。她努力把声音平放："有。中饭。"她没有喊他的名字。说了名字，整个屋子会掉进一个洞里，吞没两个人的轮廓。

他没有叫她的名字，只把一只碗放在木桌上，手背擦了擦油，却没去掩饰指节间的细小伤痕。碗里汤面热得冒蒸汽，散发着酱香和葱的铲击声。林沫用筷子戳了一下面，是弹性，是熟悉的厚度。嘴巴湿了。欲望很小，也很锋利。

屋子里其他人说话低而快，像黄昏的电车铃声。端碗的女服务员拎着盘子走过，语速像倒带："别等，趁热吃，凉了就没味道了。"她说话的时候，舌头缝着一种职业的利落，既不想参与也不愿错位。

林沫尝了一口。热汤冲进胸里，像把门堵上又开出一个窗。记忆被汤里的葱花和肉香牵回来，十年前的一张旧桌，窗外的雨，两个并不擅长说话的人，握着同一支筷子。她的眼睛湿了，但外面风太冷，泪珠被吹干，留下咸。

她的视线在桌面游弋，落在靠着墙的一小堆东西上——有个破旧的布玩具，一只小帆布鞋，鞋舌上绣着两个歪歪的字：沫。心跳像被人猛然按住再松开。声音离开她，屋里的声音骤然远去，像被水覆盖。

他的手停了。锅铲在铁板上立了两秒的沉默。油珠飞起又落回去，溅出一个小黑点在墙面上。他抬手把那只帆布鞋拿起，拇指在字迹上摩挲，动作没有想象中的愧疚，也没有辩解，只是一根手指在缝线上来回走。"她喜欢这双鞋，走路蹦."他说，声音小而干，像烧焦的纸。

那一刻林沫感觉胸口被针扎。不是疼得大叫，而是像有个小小的东西突然从里面掉出来，砸在了地上，发出清脆但陌生的响声。屋里的人都看了过来，视线像指头一样指着一处漏洞。她的嘴唇微抖，却不愿意让声音逃出。

她把碗又抬了一寸，筷子发出细碎的金属声。想问为什么，想问这几年为什么没有一句解释，想问那孩子是不是她的影子在哪里成长。问题在喉咙里化成蒸汽，呼吸把它吹散。最后她只问了一个字："他？"

他合上眼，又睁开，眼里是倒着的灯。"她。"他说得慢，像在给每个字系扣。"她叫小沫。"这三个字轻到能被抽走。林沫感觉头一片空白，那只帆布鞋在他掌心显得幼小，像能被一口吞掉。

锅铲再次落下，切菜的声音回来，回到那个曾以为可以支撑一切的日常。门外雨还在，灯光被淋成一条条镜面。林沫放下筷子，面前的汤冒着雾，但她已经不想喝了。她想把那只鞋拿起来，想知道上面的线头是不是还挂着昨日的温度。她伸出手，指尖正要碰到鞋舌，外面的风像有人在耳边笑，低而清晰："你还想吃吗？"

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