雨把马路压成一条黑色的带子，车灯像两只迟到的眼睛把门廊照成一片湿亮。林莘在门口停了许久，手指在帘边拨了又收，指尖还留着出租车里那股汽油和口香糖混合的气味。门开了，灯光像刀口，切出一个人影和一片沉默。

他坐在窗边的深椅上，身体像是和椅子合了页，烟头在指间一小小一小小的亮。屋里除了钟和呼吸，没有其它声音。钟敲了两下。林莘跨进去，脚步被地毯吞掉。

“坐。”他说。声音像是从很远的地方丢过来，干净而不带邀请。林莘坐下，手心微凉，衣领里传来冷进屋的风，带着树叶的湿腥。

管家在门廊递过了文件——一张薄薄的合同，字句清楚得像室内的灰尘。管家的话像钉子，没有多余：“按条来，不许花样。能笑就笑，别问为什么。”她的口音重，剪断了房间里残留的某种礼貌。

林莘咬住下唇，眼睛先看合同，再看他。她收起声音里的颤：“合同上的条款我都理解。只是——”

他摇头，手一抖，烟掉进了水杯，溅起小小的圈。声音不高，但像扇动的帆：“不用解释。谁都能读条款。”他的手指细长，关节处有一道旧疤，像是被什么钝物划过。疤下面的皮肤比其他地方更白，像记忆里落了灰。

气氛被挤压。灯光下桌面上的相框里，照片里的人笑得正好。不是林莘，是另一个人。她朝那张笑脸看了两秒，回来时觉得自己的眼眶被冻住了。

他从抽屉里拿出一小纸包。纸包很旧，边角磨得透明。打开，是一枚戒指，戒圈上磨得平滑的地方有些光。戒指在灯下没有温度，像一块石头。他把戒指放在林莘的掌心，没有说话。

林莘的手在戒指下面颤了。戒指冰冷，贴着她掌心那一刻，她想到了一句话——不是有人说过，而是这房间告诉她的：你要替代一个人，先要穿上她的冷。她抬眼，想要说不。弦断了。

“戴上。”他终于开口，声音里藏着一件更旧的东西：请求还是命令，分不清。“别笑大了。别哭。别露出你不知道的夹缝。”

林莘把戒指扣上指头，金属在皮肤上刻出细小的冰痕。房间安静得几乎可以听见她心跳落在戒指上的声音。管家关上了门，脚步回荡。她走到门口，转头用那种看惯了生死的眼神说：“记住她的习惯，别让他认出来就好。”

门合上的瞬间，林莘把脸埋进掌心，像是要把有人给她的重量揉成粉。她的喉结动了动，声音在胸腔里蹦来蹦去，最后从嘴里挤出来一句，像承诺，也像忏悔：“我会学会笑的。”

他的手落在她肩上，力度刚好，不冷也不暖，像一只动物试探地索回旧物。他在她耳边又说了一遍她永远记住的话，轻得像是从坟里翻出来的信：“叫我阿泽。”

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