雨把门檐的铁皮拍成一首急促的小调，鞋底的水沿着门缝滴在地砖上。门被推开，姨妈先是站在灯下，身上还有被雨打湿的亮点，她伸手接过我的行李，手掌温热却有些颤。她没笑，只是把湿发别到耳后，动作像把什么东西压回去。

厨房的灯是暖黄的，油烟机还在滴水。姨妈在灶台前坐下，剥着橘子，指甲缝里塞着白色的皮。剥皮的声音不急不慢，像是在绕口令。她剥完一瓣，放在桌上，指尖轻轻揉了揉，像是怕弄痛什么。

“快换鞋，别把水带进来，”她说，语气里没有责备，像念着家规。话停了两秒，补了一句，“这里冷，别站在外面发着冷。”

我把湿鞋放进塑料盆里，水冒着小泡。二狗从里屋探出头，穿着半旧的棉袄，像有话憋在嗓子里，声音粗糙，“哟，城里来的，带了多少好东西？别告诉俺们是吃的就行。”

二狗说话总是少了几个字，像旧门轴失了油。姨妈抬眼，嘴角动了一下，但没有接茬，只是把那只橘子递过来，递的手指比平常更用力。她的肩膀像被一根看不见的绳勒着，呼吸有节拍。

饭桌上，电饭锅发出短促的碰响。碗碟的反光把姨妈的脸拉长，眼角的细纹里藏着白光。二狗把筷子敲了两下碗沿，开了个玩笑，笑声里有钉锈。笑过后，他的视线飘到橱柜顶上那只旧马口铁盒子，眸子里有东西一闪就被压下去。

姨妈把橘子皮揉成一团，放在掌心里。手心的肌肉紧得能看见血管。然后她站起来，走到橱柜前，手指在灰尘上画了条直线，像是在清理什么。她拿下那只马口铁盒，盒边卡着岁月的锈点，推开盖的声音像被人按住的心跳。

盒子里是一双小布鞋，一块褪色的手绢，还有一张折叠得发软的照片。布鞋的缝线已经松了，鞋底里塞了一小撮干干的棉絮，闻起来是樟脑的味道。姨妈把鞋递给我，手抖得更厉害了。“我一直放着，”她说，声音像是从很远的屋子里传来。

我把小鞋翻过来，鞋底用针迹缝着一条布，上面歪歪扭扭地绣着几个字：小雪。字迹很熟悉，笔画的停顿像是我记忆里某个晚上在枕头边的呼吸。我没有说话。姨妈的眼睛亮了又黯，她咽了口唾沫，“那天风很大，你妈走得急，鞋子丢了一只，她哭着说，等会儿就回来。”

二狗的笑声突然停止，空气里的蒸汽像被拉短了。姨妈把那张照片摊开，照片的背面有一行小字，墨迹褪了，但数字还清楚：1998·10·03。我的心猛地一沉，像被人从背后拽了一把。姨妈看着我，眼里没有声音，“你出生那天，我把这只鞋放在枕头下面，怕你睡着冷。”她的声音平静，最后一个字像是被轻轻放下。

房间里只剩电灯的嗡鸣和雨在窗外的敲打。我的手还攥着那只小鞋，布料在指缝里皱成线条。姨妈的指尖落在照片的一角，像是在追寻一个没有回来的名字。二狗低声说了句什么，像要把空气切开，但被姨妈一眼堵回去。

她站起来，把盒子又盖上，盖子合得很紧。姨妈没有看我的眼睛，只把手搭在我的手背上，力道很轻。外面风把门扇推了一下，门缝里跑来一阵冷，像有人把故事翻开到最尴尬的页。姨妈最后说：“那时候，我怕告诉你会把你吓走。”她的话掉进桌上的静默里，像把一块石子沉进了井。

我低头看那只小鞋，鞋底还留着一处深浅不一的泥印。泥印的形状在灯光下像一张张尚未闭合的嘴。姨妈的手慢慢收回，指尖带着樟脑的味道，在我的掌心留下一条细细的温。窗外的雨却没有停，像是要把屋顶也洗净。我的嘴唇发干，一句话在喉里翻来覆去，却始终上不去。

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