窗外细雨像被织成的帘子，一根根落在檐牙上，敲出不整齐的节拍。厨房的灯光偏黄，蒸汽在灯下懒散地翻涌，像一片暂时忘了方向的云。郝岚把茶碗放回案板，手指在碗边缘摩挲，指尖凉了又热，好像屋里正拉扯着两个时刻。

墙上的挂钟走了四下，停了一会儿，像在考虑要不要提醒她。小翠端着盘子从门缝里探进头，语气里带着惯常的关切："小姐，人回来了，您还没吃？"她的口气带着乡音，话比动作先到了三分。

门被推开。顾寒脱掉外衣，雨点在他肩上滴着，肩膀抖了两下，像没合上的动作。那件外衣上有淡淡的烟草味和一股不是太熟悉的香水味，混成一种让人想说话又咽下的话题。顾寒看她的眼神里没有惊喜，只有把家当成路过站点的平静。

"做了点热饭，等你。"郝岚把手背贴在胸口，声音平得像放在针板上的瓷碗。她不多问，但屋内的空气仿佛因为未说出口的句子而更稠。

顾寒坐下，筷子夹菜的动作简短而习惯。他说话像裁纸，句子短促。"吃吧。累了。明天早走。"

郝岚听见椅子靠回的声音，听见筷子敲碗的微小节奏，就像交响乐里断掉的一拍。她把手里的茶杯放下，慢而稳："你知道那天晚上我在等你吗？我等到三点，楼下的灯灭了又亮，邻居的狗叫过两回。"话语里没有颤抖，但每一个词都在玻璃上敲出圆圈。

顾寒停了一下，眉梢动了动，像是不愿沿着她设的轨道走。"岚，别总翻旧账。都过去了。"他说得快，像把话塞进随身的匣子里。

她不高声争辩，只是从抽屉里拿出一个小木盒，指甲把盒盖的漆划出淡白条纹。盒子里有个木制的鸾，做工粗糙，指节大小，边角被摸得光亮。郝岚把鸾放在掌心，木头的温度低，他的一句话像被这温度冷却下来。"我看到它在橱窗里，想着——"她停了，风从窗隙进来，带着雨湿的冷，带一点外头世界的气味。

顾寒伸手去接，指尖碰到鸾的一角。他没有笑，也没有说话，他只看着那只小鸟，像是看着一个不太想承认的证据。桌子上落着一张纸，纸角被折过。郝岚突然把纸打开，摊在他面前——是他以前的一条短信记录，最下面那句："忙完了回你"。她的声音缩成了针："那晚你没回，我在浴室的地上坐着，手里都是血。手机里最后一句是未读。你知道那个感觉吗？手机屏幕亮着像没人的灯，我数着心跳数到天亮。"

顾寒的手微微颤抖，烟草味和雨水的混合在他身边突然黏得出奇。他的声线沉得像从远处拉来的帘布："岚，我......"他停，又停，像在找回某样东西。不像平常的刺耳，只有缺失。

小翠的碗落了声，厨房里安静成空心。郝岚把鸾又放回盒里，轻轻合上，盒盖的声音像一个锁上了的答复。她的手指还在微微发抖，但她把声音压成平直的线："你来晚了。来晚的次数多了，家就少了你的影子。"说完，她站起来，走到门边，手指按了一下门框，雨珠还挂在外头的铁环上，滴下一颗，落在地板上裂成一个小圈。

顾寒没有追，只有那只木鸾在他掌里温了又冷。他把盒子递回来，动作缓慢像下棋落子。郝岚接过盒子，指尖触到他的掌心一瞬，像电也像冰。她把鸾放在他手心，声音极低："给他。"话里没有更多的注释。顾寒愣住，手指收紧了一瞬，鸾在他掌缝里发出细小的响声，像被不合时宜地叫醒的名字。

门在她身后轻轻关上，外头的雨声把屋内剩下的空白拉长。顾寒站着，木盒在手，胸口像被谁轻轻按了一下又松开，留下一个空洞。他低头看那只小鸾，像是第一次知道它能造出声音。

郝岚在门外站了一会儿，雨水打湿了鞋尖。她没有回头，只在门缝里留下一句话，声音很薄，但每个字都落在顾寒的肩上："你以为在，是在；你不在的时候，连房子都像别人的了。"门完全关上的瞬间，鸾在他手里仿佛断了呼吸。

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