雨从屋檐滴到塑料地垫上，发出细碎、没有节拍的声响。走廊的日光灯嘶嘶地闪了一下，像是不耐烦的喘息。棺材房里被白布遮着的窗户，透进冷色的天光，和几株凋得整齐的兰花一起，像是被排练好的哀悼。

我站在棺材边，指尖抵着抛光后的木沿。木头凉，纹理像年轮的记录，却没有温度。手套边缘沾了雨水，顺着袖口滴下一点，打在地毯上开出一个圆形的暗斑。我没有低头看它。动作很小，像是不愿惊动空气里的什么。

老刘把手背擦在裤腿上，声音像生锈的门轴，“今儿的人来得快，走得也快。都忙着把痛苦摆成规矩。”他说的每句话都像扔石子，短促，沉在地毯里。干净的指节敲了敲棺材的角落，像是在试木头的心。

叶老师站在我对面，领带斜了点，手里夹着一张没拆的讣告。他说话有拖得很长的节奏，“装腔不是偶尔的表演，它更像是某种长期积累的行业习惯。人们先学会姿势，后学会感受。”语句像摆好的书页，声音里带着习惯性的冷静。

门被推开，进来的人有光泽的外套和更光泽的鞋。女人戴着黑色墨镜，鼻梁上还有汗珠，她把手放在棺材边，手指修长，指甲刷得透明。她的声音像酒店电梯，“这是给父亲的吗？”短短几个字像是合约式的询问。

她打开棺盖。声音像割纸。房间里的空气俞然一滞。布被掀起，先露出的是一张干净的绢布，然后是一块反光的玻璃。玻璃里映出的人面孔没有死一般的安宁——只有惊讶和立即的整理动作。每个人都看到自己。

有人倒吸一口气。老刘咕哝了句，“哎？镜子？”他声音低，语气里混着一点不合时宜的笑意。

叶老师的表情从学者的好奇松开了一点，“这是......安排？”他把那张讣告又翻了一遍，手指在纸上停住，像把握住什么不该被握住的边缘。

女人的眉头动了一下，然后她把墨镜抬高，裤腰往上拉了下，声音冷得像刀，“你们这是做什么戏？”她不看镜子，目光像要穿透人背后的空座位。

我伸出手，按在镜边的一角，玻璃里倒映出我的掌纹，掌心里有一道小小的磨破，像被谁缝了几针的记号。我没有动声色地说，“有时候人们送走的，不是尸体，而是他给别人的影子。”我把手慢慢移开，掌印留在玻璃上，像被刻下的签名。

众人忽然静了下去。外面的雨声放大，像有人重重拍了掌。女人的眼里闪过一道东西，像是记忆被撕开了缝。“那人呢？”她终于问，声音里带着算计。

老刘没有回话，只把手伸进了棺材里，慢慢摸过绢布的边缘。指尖碰到的是一枚小小的扣子，半隐在衬里，蓝色的，孩子式的。我看着那扣子，听见心里有东西滑了下去。叶老师的眼里出现了湿光，但他先把它收住，像是怕被看见脆弱。

屋子里再次空出了一片声音。镜子里是每一张整理过的脸，和那枚蓝扣子反射出的冷光。有人开始整理领带和口红，动作势必坚定。有人把帽沿压得更低。雨一直下，像是在把午夜福利视频都洗成透明的。

最后，一个短促的声音冒出来，是老刘：“人走了，镜子会说真话。”他说完，像是给屋子里放了一块石子。镜子里，我看见自己的脸先是定格，然后缓慢地改变——不是因为光线，而是因为突然明白了，我来这里，不是为了送人，而是为了看见自己如何在别人的丧礼上做演员。

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