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窗帘没拉严，浅淡的晨光把被褥的褶皱照出一层灰。她躺在他身侧，手背还压着他温热的前臂，指尖能摸到那条淡淡的疤——像是昨夜话题里没说完的名字。

他翻了个身，头发像干稻草，嘴里叼着早已冷了的烟，声音低而粗："醒了啊。"简短，像拐弯处砍掉的尾巴。

她把被子往下拉了一点，脚碰到地板的凉意。没有立刻答话，只是看他脸上的胡渣，数着他右颧上的那颗小痣，像做算术一样，不带感情。

床头的收纳盒里躺着半打用过的牙线和两只不同的袜子。屋子里有咖啡未喝完的杯子，杯里沉着一枚唇印，颜色里混着烟灰。细节像小刀，慢慢割。

手机在床头响了两声，震得整个木头床框都在颤。他伸手去拿，却没有开屏，手指在显示器上停了一下，像在算计是不是值得接下去的声音。

她从背后拾起那条被他丢在椅上的衬衫，口袋里有东西。纸，是折成小方的。她用指节把它摊开，纸上一笔稚拙的蜡笔字：给爸爸。下面还有一幅小人，两个圆圈一条横线，天真的笑。

她的呼吸顿住。指关节发白，血像抽走了一部分。房间里的风起得更慢，窗框的油漆裂缝像是裂开的声音。

他看见纸，先是眯了一下眼，像是讨价还价的人。"那是——"他吞了吞，语气突然软了，退成了另一种粗陋："小果画的，周五我接她。"

"周五。"她把词拉长，像把纸条的边缘磨出皱褶。她把衬衫的袖口握在手里，手上的力道让布料发出纸张般的轻响。"不是昨天，为什么是今天才知道？"话很平，但像细针扎在他左胸。

他没有立刻回答。烟末在灶台中掉了一点灰。他怔住，像要把话从嘴里翻出来再冲洗干净，最后只吐出两句："不想骗你。也没法说得明白。别把事想得太复杂。"直接，生冷。

她笑了一下，笑里有割裂。"不复杂？你口袋里有个名字，床头有条袜子，杯子上有妆印。你说这都不复杂？"话像抛石子，目标不是水面，而是他脸上的影子。

他伸手想抓她的手，动作迅速但不自然。她把手收回来，袖口磨过他的掌心，留下两道浅浅的斑。厨房里的水龙头滴了一下，那声音清得刺耳。

他低下头，看着她的眼睛，声音忽然变得只剩一口气："我想留下来，可是她——"他把名字卡在喉咙里，吐不出全本的模样。那半个词像刀子，割出了空旷。

她把那张小画放在枕头上，画里的小人笑得肮脏且确定。她俯下身，鼻尖几乎碰到纸，能嗅到蜡笔混合洗衣粉的味道。她的声音平静，却冷："你可以告诉她名字，也可以告诉她你要留下来。只是别用我当中转站。"一句话，像把门栓扭紧。

他闭了闭眼，像是被命令要去做某件自己曾答应过却忘了的事，胸口起伏。然后他笑，一种突兀的笑，笑里有羞耻和惯性："我知道。你有权离开。"他的话像交代，又像求饶。

她站起身，动作不快，像是把一件旧衣服折叠好。窗外雨细了，雨点把阳台的铁椅打出一列列小圈。她走到门口，回了一眼，嘴角没有弧度："我不会等你决定。等来等去，最后只剩下口袋里的画。"这回她的声音短，像是断掉的琴弦。

门把手冰凉。她握住它，手指的力道平稳。关门前，她把枕头侧过，把那张画面朝上，放在他刚靠过的地方。门轻轻合上，像把晨光钉回了床上。

屋里的烟还在冒灰，杯沿上的唇印像未干的证词。门后的走廊空旷，脚步声长长地落下，像是一枚硬币掉进了深井。她没有回头。

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