雨像针一样从瓦檐上抽下，打在青石上发出规整的答句。灯笼里灯油晃了两下，映出庭内一片湿漉的黄。杨宗保的马一蹄踏进水坑，溅起半尺深的水花，他的披风只是随手一抖，像是把风也抖进了门槛缝里。门首的柳树把雨洗得更细，叶片上挂着一颗颗小小的亮珠，像在数着来客的脚步。

柳娘在廊下摆一壶热茶，袖口卷成两个整齐的圆。她的动作不多，但每一下都带着分寸——端茶时茶香故意送到他面前，垫碗时手指压在边沿，像在确认一个不存在的信物。她的眼神是平静的湖面，偶有皱眉上扬，像是在有意不让水起波澜。

杨宗保把湿帽摘下，头发贴在额头，笑声像打开的一把旧剑，带着金属声。他放下鞍刀，刀把上还挂着几个雨珠。他说话时喜欢把字砸在句尾，轻快里带着锋：“你这点儿招呼，倒也会做。柳娘，谁教你的？”

柳娘一抿嘴，不笑也不怒。“没人教。我只知道你曾骗过很多姑娘来听你说江湖故事。”她的话像截断的线，简单而冷。她把一只绣着小鞋的包袱放在案上，手没有颤抖，但指尖的关节白得快要透出血色。

杨宗保笑容一僵，碰杯的动作停在半空。茶杯的热气在他面前成了一片薄雾，雾里他看见自己的影子胡乱晃动。他伸手想拨弄那包袱，却被门外一声粗哑的吆喝打断。

“宗保！你们家没回话，营里等着开令！”声音像石锤，从门外砸进来。是个带着泥味的兵卒，名叫阿牛，话里没经过修饰，像抬起一块木板就把信息推到桌上：“北边起火了，家父说，先点名，后商量。”

柳娘把包袱拢向胸口，眼里忽然有了裂纹。她不看阿牛，声音比雨还薄：“宗保，你还有义气吗？”这一句不像是问，像是把一把刀放在他膝盖上，等他自己决定要不要触碰。

屋子里沉下去。杨宗保的手指在包袱边缘轻轻划过，像是在读一个旧字帖。露出的小鞋是用旧布缝的，鞋背上有一圈细细的绣线，颜色是他家旗帜常用的赤，已经褪得像老墙。鞋里还有一撮细软的发，像是被夜风压过的草。

他笑着想挽回局面，笑声里却带了割裂的改写：“你骗我？你就拿这——”他止住。那双小鞋像有重量，像装着一个突然出现的名字。柳娘抬起手，把一张小纸条摊在桌上，纸条上是一个孩子写歪了的字：爹。

阿牛发出一声短促的哼，干脆粗糙：“就这？带着就走。军营里孩子有的是。”他眼里闪过一丝不耐，手已想伸过去把包袱抄起。

柳娘的手比他的快。她扯紧包袱，声音低得像把最后一盏灯熄了：“不是谁都能抱走。”她把那小鞋塞进杨宗保掌心，掌心里立刻冷得像被夜水浸过。外头，雨声一停，远处有几声马蹄，像是军令在踩着鼓点。杨宗保的指节攥白了，包袱在他怀里像沉甸甸的誓言。他抬头看向柳娘，那一眼没有俏皮，也没有聪明，只有一层很薄的、无法抵挡的恐慌。

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