雨一直在窗外磨着玻璃，像有人用针反复划过记忆。走廊里只有一个日光灯在低声颤抖，光线薄得能透出灰尘的颗粒。沈槿把外套的水珠拍在地板上，鞋底在漆皮门口留下一圈深色的印子。她的手在口袋里搓着一张旧车票，指节泛青得像纸。

程野站在衣柜前，肩膀宽，动作粗糙。他抬手把一只黄油色的木盒拎出来，盒盖有裂痕，封蜡崩成蛛网。他把盒子往桌上一丢，声音像石头落海：“好了，拿出来吧，别再绕圈子。”

沈槿没有接话。她按着胸口，像要把心脏按回去。手指触到盒盖，指尖感到一层干涩的灰，像是老旧报纸上的文字。她轻轻推开，动作慢到几乎没有声音。房间突然只剩下呼吸。

盒里有几样散乱的东西：一只生锈的别针，一张褪色的演出票根，一条小小的发夹。最下面，压着其他东西的，是一张照片。沈槿抽出照片的时候，手在抖，影子被灯光拉长，像蛇行。照片上，一个男人抱着一个婴儿，背景是她从未去过的公园。男人笑得很自然，婴儿眼睛闭着，像被岁月固定的睡眠。

程野低声嘟囔：“你看过这张吗？”话里没有问号，像是判决。沈槿把照片翻过来，背面有潦草的字迹，墨迹褪了，四个字清晰而冷：不是你的。

空气像被锤了一下，瞬间塌陷。沈槿的眼底滑过一条白线，像刀割，但她只是慢慢把照片又翻回来，盯着男人的手怎么扣着婴儿的背。她的嘴角动了，像在学说话的人努力拼音。

顾言从门口走进来，脚步像刻度，语气平静而仔细：“字是谁写的？”他不急于逼问事实，只在细节上冷静搜寻。程野答得短促：“不晓得。反正没人该写这种话。”

顾言伸手，指腹摸过照片的边缘，像是在读旧书的注脚。他的声音并不高，却把每个词拉得严肃：“这三年里，所有被标注‘不是你的’的证据，都指向同一个人。”他停顿，桌上的钟咔嚓了一声，时间像被撬动了一节。

沈槿终于说话，声音平静得像是放下刀具后的人：“所以，他们给我留了线索。不是给我做补偿，是在提醒——我错过了什么。”她的话短，每个字像针尖。程野蹙眉，抓起那只别针，戳了戳桌面。

屋子突然安静，三个人的呼吸合成一个太重的节拍。窗外的雨声像在另一张地图上爬行。顾言把手伸进盒子里摸索，摸到一封叠得很整齐的信，他摊开，字迹比照片背后的更熟悉——熟悉到让沈槿的喉咙忽然空了半截。信纸上只有一行小字，字体像孩子学会写字后刻意整齐的样子：她从未离开。

那一句话像一把针，钉在沈槿的眸子里。她记得那晚的门，记得她关上的手掌的声音；她也记得柜子里最后一次呼吸的温度。脑子里浮现出一个画面：一个小小的身影被放回盒底，再被封上封蜡——像是把一个名字从世界里撕掉。她忽然站直，目光穿过灯光，看向窗外那片被雨拉长的暗处。

程野把照片甩在桌上，声音变得生硬：“你要不要知道，谁把字写上去？”

沈槿的手按在信上，像按住一片冷石，她闭了闭眼，长句像被拉长的弓弦：“告诉我。”

顾言没有立刻回答。他的眼神在两个人之间游移，最后落在盒子的裂缝处，那里有一丝几乎看不见的血迹，黑成了老咖啡色。他的语气变了，温和却不可回避：“写字的人并不想你知道是谁，他想让你记得，你曾经是那扇门的钥匙。”

话音刚落，街对面灯箱里闪出一张广告的面孔，像被人撕开的纸，露出下面的一行字：潘多拉。沈槿的心跳停了一下，然后像被人扯了一下弦，重新震动。她伸手去抓盒子，指尖碰到的是微凉的木头还有那句——不是你的。

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