雨像被旧被单搓碎，从屋檐落成一排排细针。街灯下，水珠顺着招牌的字往下拖，拖出两层脏黄。老宅的门虚掩着，木门缝里挤出家里那盏总是亮得刺眼的白炽灯，光在地板上画着长长的影子，像裂开的时间。

客厅里，人声像锅里的油在冒泡，翻来覆去。桌上是一圈热过头的茶，杯沿留着圈状的茶渍；矮柜上堆着塑料袋和发黄的账本。每个人都用眼睛做买卖，衡量着别人家的分量。有人咳两下，像在整理话题；有人用指甲敲着桌沿，像在数账。

我站在门框里，手里拎着一个旧行李袋，肩膀湿了。没人立刻上前帮我，把我当成风带进来那样放回窗缝。母亲不在了，父亲也不在了，只有这一屋子的谈资和期待，像潮水把空气拉扯成硬梆梆的线。

“哎呀，你回来了？”三叔先开口，他的语速像把刀片磨短，粗声粗气，带着乡下吞咽的咽音。“这把年纪，也有人回头看一眼就走？还说把事儿办了。先坐先坐，先喝点热的。”他拍了拍旁边的椅背，手掌还带着煤灰。

堂姐的声音不同，像切菜时刀子稳稳落下：“别站着了，哪里来的情面，不坐就别碍着地。你当年走得快，连门都没关，竟然还有脸回来。”她说这话时下意识把头发往耳后拢，指甲新涂的红在灯下像小旗。

我没有立刻回答。声音在胸口翻箱倒柜，找不到合适的口气。只是把行李放到椅子上，手指抚过旧木的纹路，像是在重新摸索这房子的脉搏。窗外雨声密章，敲在铁皮屋檐上像在催促。

父亲的房门半掩着，打开是熟悉的烟味和药膏味混成的气体，像多年不清洗的衣服。床上那条毯子卷成一摞，枕头压出一个和他脖子形状一致的凹槽。抽屉里有一只锡盒，我伸手去拿，指尖碰到一张折得很旧的纸。

纸是他的笔迹，字不多，压得深：我看了两遍。第一遍只是认字；第二遍是听见一个声音，把胃里拧紧。上面写着——“别像我。”三字，像一块生冷的石头，突然砸进了心里。

我听见后头有人说话，像有水落下的声音：三姑说要分房产，三叔插嘴要先把借的账算一算，旁边的小孩把玩着父亲留下的烟盒。声音继续，但在我的世界里被纸上的那三个字隔成了两个房间。手指不自觉地把折纸伸近鼻子，闻到旧纸和汗水混合的味道。

堂姐踮起脚，看见我看着那张纸，嘴角抽了抽：“你来干啥？来把他的丑事捧回去吗？人都走了，还摆什么谱。”她说这话时声音里带着刀的边缘，让人疼。

我没有反驳。把纸又折好，放进自己口袋里，指尖碰到一角的皱褶。雨在窗外慢慢小了，屋里的灯还是亮着，不断震动的荧光像是快要碎的玻璃。我站起身，跨过那些谈话的碎片，走向门口。门把手冷，外面的雨把柏油路洗亮了。踏出门槛时，我把手伸进口袋，握着那纸的感觉像握住了一个判决。

门关上了。不是那种关得干脆的声音，更多像把旧事关进柜子，门缝里仍有灯光漏出来。脚下的雨水裹湿了我的鞋，冰冷立刻爬上来。口袋里纸的一角还在刺着我，上面三个字像一把钉——别像我。我把它拿出来，三遍。第三遍，我把纸顺着指缝滑到地上，任由泥水带着它漂走。纸浮在水面，慢慢飘去，却始终翻出那三个字，朝着来处的方向，抖了又抖。

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