海面上只剩下薄雾。船舷摩擦礁石，发出像旧门铰链的声音，忽远忽近。她把披肩扒到颈后，手指还带着船索的盐渍，眼睛盯着那座孤岛，像是等待一个久违的讯号。晨光在岛的另一侧割出一条疏离的白线，像是被谁用刀划开的疤。

岛上只有一盏灯塔和几间屋子，灰白的墙皮像冻过的鱼鳞，窗户用帆布堵着。风从石缝里钻出来，带着海草和旧火药的味道，像殒落的事情刚过去的气息。每一步靠岸，木板都低声回应，像有人在屋里轻轻跺脚。

"你又回来了。"阿福的声音从门后伸出，粗糙，像磨破的渔网。他的手指瘦长，掌心布满老茧，握住门框的时候关节发出细碎的声音。"还当回事？那地方……没好事。"他说话短，句尾像砸钉。

她没有立刻回答。眼睛在他脸上过了一遍：太阳把他眼角的纹路拉长，嘴唇常年风干，像被盐啃过。她把船尾的湿草放到一旁，声音平静而精确："我来看看灯。照例，或不照例。"话语里藏着不肯被打断的秩序感。

阿福咧了下嘴，像要笑又像要咳。他没有接话，抬手把门打开更大一点。屋里的光线像被压扁，沉在桌面上。两个人并肩走向灯塔，木楼梯在脚下呻吟，潮气从缝里爬上来，把两人的脚后跟软了。

楼梯口有个小盒子，铁皮生了许多孔，像被咬过的鱼。阿福弯腰，指甲缝里翻出一团湿东西，丢在她手里。是一只小皮鞋，鞋面暗沉，鞋底被沙磨穿。她的指尖碰到鞋带，凉得像刚从墓里拿出来的东西。

她打开鞋底缝出来的一张纸。纸吸了湿，边缘发软，字迹像用刀刻出来的："我把灯熄了。别怪海。"四个字没有任何修饰，像石子扔进平静水面的瞬间，连环的水波带起嗡嗡的寂静。声音在她脑里回转，像被放慢的唱片。

阿福的手在门框上攥紧，指节突得发白。他的声音像从咽喉里刮出来："孩子的鞋……谁知道。你别多想。岛这几年来，风也变了，海也学会了别人的名字。"话说到一半，他咬住了尾音，像吞下了什么不能说的东西。

她把纸折了又展开，纸上的盐渍像被海指纹按过。她听见自己的心开始缩，像潮水退却时内脏被拉扯的声音。她没有哭，眼睫在光里颤了两下，像玻璃上的露珠。灯塔的门锁在她手里发出轻微的冷响，像某种批准。

上到灯室，玻璃罩里躺着冷却的煤油灯。指节的影子在玻璃上摊成三张脸。她伸手去摸开关，金属凉到骨头里。手指触到的不是开关，而是一圈被磨光的空洞，像有人十指反复摩挲过的旧伤。

她试着点火。火石敲出火星，火星落在煤油上却不着。周围的空气像被人按下了暂停键。阿福在身后低哼，像要把词咽下去："灯不亮了，不是一天两天的事。"话里没有安慰，只有被压扁的事实。

她弯腰把那只小皮鞋放在灯脚下，鞋头对着窗外的海。窗外的海毫无动静，像一口合上的眼。她站直，手还留在空的开关上，听见指尖的皮层擦过冷金属，发出薄薄的声响。她没有再说话，只把那张纸平摊在掌心，看着字里像刀刻出的告别：我把灯熄了。别怪海。

灯室里没有光，只有两个人的影子贴在一起，像是被潮水逼到同一块礁石上。她的呼吸慢而平，像学会了在潮息里藏住答案。最后，她把手从开关移开，指尖在金属上留下一圈淡淡的盐印。外面，海开始把他们的脚印一粒一粒吞回去。

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